Que sçais-je?

2012-01-24T22:08:00.001Z

O patinho é feio mas comeu a laranja. À roda dela metendo a pata na poça meteu-se o pato armado em galo. A coisa ficou feia e à laranja foi dito que não é bonito andar a enganar. O legítimo engasga-se um pouco e ameaça cortar os pulsos ou o pescoço do pato e furar-lhe os pneus.

"Meu Deus!" - grita a laranja podre de vergonha por se saberem os seus podres. Um acólito alcoólico sai em sua defesa como um prosélito a quem serviram um prosecco num prosaico copo de plástico. Esclera a fruta galdéria antes de afundar a galera.

Já chegamos ao Porto? De braços cruzados as milhas medem-se aos pés e os grãos de milho explodem contra a cute para fora do pacote. O mar salgado em copo médio engole embalagens de especiarias mantendo tanto a fama como o aroma sem matar a fome.

Um passageiro anónimo assiste a tudo sem interferir. Guarda fotografias, comentários e juízos. Sorri por metade mas com vontade, guardando a ironia até chegar à cidade. O patinho é feio mas o citrinos são do pior.

2011-12-24T10:12:00.005Z

Coração concreto dia amante duro cristal e no céu o laranja complementa o azul que paira sobre o gelo terreno enquanto gotas de água quente batem contra a dura testa que reprova a circulação.

A água que lava da pele os vestígios da experiência faz chorar as paredes e arrasta o tempo enquanto escorre inexoravelmente contrariando os ponteiros do relógio num hemisfério diferente.

A pele seca estala e acorda os vizinhos que preguiçam entre lençóis e almofadas resistindo à invasão de privacidade do obsceno perfume do café.

Num pulso sem punho nem botões aperta-se o relógio no qual pulsam ponteiros que assinalam indiferentes horas que se perdem em minutos diluídos em segundos para no final tudo desaparecer.

2011-09-30T09:25:00.003+01:00

Andara fulano na companhia de sicrano e beltrano pelas vias de Murano e Burano em tons pastel sem nata e sem pastel. O papel era o de sempre; o de cicerone em zonas labirínticas sem fauno nem fauna empenhado em não mostrar sinais de claudicar perante ligeiros desacertos e imprevistos menores.

Um olho novo captava as cores e impressionava um filme dos modernos que não é bem um filme; é um sensor sem censura que não se deixa ofuscar filtrando apenas o que interessa e sempre sem pressa.

Correra o dia sem certezas ou preocupações por lagoas e canais sem naufrágios nem rede. Encostara-se a luz à água sem flutuar porque seria inútil resistir e pensar no que isso iria custar; como fazer daquele líquido um vidro incandescente rasgando o horizonte.

Corto não apareceu e as pontes abraçaram paredes próximas onde moravam sombras e se escondiam memórias. Os gatos lambiam as patas com sorrisos cínicos e olhares indiferentes.

2011-09-14T23:03:00.000+01:00

Não estar na moda é irrelevante quando não se sabe onde se está. Não reconhecer ninguém dificilmente faz de alguém um seguidor e dificilmente alguém assim será seguido. Tudo, pouco ou nada importa; eu cá ando perdido.

O corte de cabelo pode ser sempre o mesmo enquanto a barba arranha a indiferença. Os óculos de sol filtram para ambos os lados e o que se passa cá dentro não é claro. Basta lavar bem atrás das orelhas e usar meias do mesmo par.

Cruzar a perna é opcional. Falar línguas é giro. Derreter corações pode ser divertido. Brincar com tudo é infantil. A falta de memória contribui para a honestidade. O pão torrado leva manteiga só de um lado.

O relógio serve para ver o tempo passar. Chegar a horas é uma imposição. Podem ser aceites imposições. Há quem goste de negociar. Eu gosto de posições. O tempo passa e eu passo pelo tempo que me adia constantemente.

2011-09-07T21:05:00.000+01:00

Nada de modernices; nada de cápsulas. O meu café tem que subir! Não carrego em botões nem faço parte do clube. É para mim um ritual, quase como o de viver alheio a redes sociais neste país vitimista, vítima da excessiva burocracia e asfixiado por políticas de e para gente foleira.

Às vezes vimos à tona para respirar. Às vezes subimos, como o meu café, e enchemos os pulmões de ar que ainda espera ser taxado. Tudo se consome; tudo é taxado; quase todos são comidos e outros fazem de conta.

A cafeteira não é um tacho. O bóbi da vizinha chama-se lóbi e duas lésbicas já se podem divorciar se houver fome e pelos na cama. Uma Nação, um imposto, uma excepção. É tradição a traição e coçar as partes íntimas em público com a mão.

Sem colher, o açúcar mexe-se com o cabo do garfo. Lamber os dedos é pecado, mas só se forem um solteiro e o outro casado. O café sobe enquanto tudo se afunda e nenhuma cápsula nos pode valer.

2011-07-11T19:57:00.001+01:00

Pondera hibernar, dormir para sonhar e acordar só quando tudo estiver bem. Sempre e para sempre, a realidade não pode ser verdade mas talvez seja. Não fui eu quem dormi e não conheço quem acordou.

Foi num sonho bom que os maiores pesadelos foram trocados por carícias e sorrisos. Foi numa manhã de chuva que o sol foi devolvido ao coração enquanto duas mãos se procuravam tristes por não se encontrarem.

Pudera adormecer, sonhar para descansar e não precisar de respirar sozinho. Nunca e nunca mais, a verdade é como o dia que se sonha mas não chega. Não tenho sono mas sinto-me exausto.

Foi num sonho bom que todos os problemas deixaram de o ser. Foi numa noite repetida vezes sem conta que a lua brilhou no escuro; de olhos fechados não vi mas consegui imaginar.

2011-05-07T23:15:00.001+01:00

Porque inspira o cadáver que não vê a escuridão que o envolve? E que direito tem o mundo de perturbar o seu descanso eterno? É arrastado para uma morte alternativa que muitos dizem ser vida mas mais não é do que tormento.

Sem lápide, não lhe reconhecem o direito de repouso. Dilacerado pelo hábito, é sangrado sem jeito por quem não o deixa ir. O melhor é um mal menor e sonha um dia não sonhar para poder finalmente descansar. Deseja um dia se esquecer; ser livre.

Comeram-lhe os olhos arrancados das órbitas irregulares e, agora cego como a justiça, não vê as cinzas quando tudo arde. A vida acabou um dia sem deixar recordações numa asfixa eterna de quem sempre quis respirar.

Putrefacto e estupefacto despe o facto e deita-se suspirando; expira um ar rarefeito que inspira futilidades neste mundo pouco perfeito resignado à corrupção.

2011-02-07T20:34:00.003Z

Era oficial: O arroz declarara guerra às batatas. As ervilhas, inocentes espectadoras, sofreram pesadas baixas que mais tarde se considerou serem meros danos colaterais. Grãos de arroz tentaram desertar mas nenhum sobreviveu: os que resistiram ao prato principal, não resistiram à vingança servida num prato frio de sobremesa.

A aliança no dedo que apontava para o bloco de apontamentos quebrou o silêncio e emudeceu meio mundo; a outra metade, sem cara foi cara a quem sacou o jogo. Especulou-se sem reflectir e o espelho debruçou-se sobre os reflexos apoiando os cotovelos sobre os joelhos.

Suspirou-se sobre a mesa e transpirou-se informação. Exalou-se o fumo de diversos cozinhados e exaltou-se a raiz do cabelo que nem cortado rente deixou de cair no prato. O ambiente era de cortar à faca e nem assim.

Era oficial: As batatas deram o arroz ao inimigo que estava já cheio de si. Hospitais de campo e filas intermináveis nas cantinas que serviam refeições quentes aos sobreviventes. Doentes e entes queridos, mortos, feridos e dentes partidos.

2011-01-30T15:23:00.001Z

Ainda por ver os verdes olhos que um dia me hão-de ver. Perdidos antes de encontrados, hei-de neles me rever para me perder se assim um dia se entender. Um sorriso desconhecido esmorece as defesas de um espírito que desvanece.

Sem pressa aparece a prece para se ver o que acontece. Tece-se a trama ou trama-se quem não o merece e cedem os joelhos, como os de alguém que perece, quando ela aparece, o sangue aquece e tudo o resto se esquece.

Encanto sublime em qualquer canto se sublima mesmo sem se ouvir o que canta. Delicada subtileza, invasora e desconhecida, brinca e abusa diluindo fronteiras e redesenhando os mapas de um mundo imaginário.

São momentos, são sempre, nunca foram mas hão-de chegar. Falha a razão atropelada pela emoção e consumida pelo coração. Talvez um dia, ou talvez não…

2010-09-21T21:53:00.003+01:00

Vai pela sombra, meu filho, e afasta-te da luz desse sol que derreteu as asas de cera do ambicioso Ícaro. Abriga-te e veste a pele do cordeiro sem nunca seres um lobo mau. Alimenta-te bem mas não comas o capuchinho vermelho nem nenhuma outra menina menor de idade.

Endireita essas costas e olha sempre nos olhos quem cruzar o teu caminho pois serão esses que deverás recordar: serão esses que irão cuspir na tua cara! Tu não cuspirás para o chão nem na sopa que outros te darão. Sentar-te-ás depois das senhoras e pedirás licença para te ergueres…mas não esperarás até ao terceiro dia.

Certamente levarás bofetadas durante o teu percurso e caso queiras evitar que sejam o dobro em número, o melhor conselho que tenho para ti é que não deverás nunca dar a outra face.

No final as contas pagam-se, como aliás tudo nesta vida, e não terás qualquer desconto. No final serás vendido pelas moedas que os outros decidirem que vales e não por aquelas que julgas valer. No final perceberás que a justiça é cega mas também é estúpida.

2010-08-28T19:52:00.000+01:00

English lesson:

The book is on the table.

The cat is under the table.

The bank owns the table, the book and the cat.

2010-06-20T13:03:00.000+01:00

Se me perguntarem como foi, eu minto: digo que foi um acidente cortar demasiado rente; digo que não correu bem como eu queria. “Foi-se a barba e ele também. Não levem a mal mas a barba até lhe estava bem.”.

Afinal só nós sabemos a verdade. Só que eu não quero e tu não podes contar. Ninguém vai desconfiar. Ninguém vai saber que há já muito tempo a tinhas perdido por mim…essa cabeça fora do lugar.

Gostava ainda de saber por que motivo duvidam de minha mãe que nunca te fez mal. Tão boa pessoa, Santa mulher. Merece lá o martírio das acusações e da ignomínia. Difamada por gentes de má fama a quem a água da tua concha não matou a sede nem lavou as línguas afiadas.

O meu Oscar Selvagem por uma interpretação irrepreensível; a tua cabeça numa bandeja com uma execução perfeita. Corte limpo: foste João, assino Salomé.

2010-04-20T20:34:00.008+01:00

Mata a fome com as mãos. Rouba a cena sem irmãos. Age só pelos cantos e pela sombra. A porta abre-se à oportunidade. Acende a lâmpada sem génio e entra pela calada.

Desenrola os dedos no bolso e dá a mão ao exterior. A novela fala de um novelo velado acima de um cotovelo amputado sem dor e com sangue, nem vê-lo quente ou frio, que escorre até ao coto encharcando o velo.

Dor de cabeça ainda perdida com a perda dos dedos que já não coçam o que devem. Vão encontrar-se à noite em bares escuros e sujos, infestados e infectados onde se enrolarão em brigas com anéis, limas e corta-unhas.

Esvai-se anémico perante o inimigo que sorri a meias salientando as veias azuis antes de virar a página com um corte de papel que escapa ao seguro e fica a pensar na baixa médica que não lhe chegava ao ombro.

2010-03-11T16:09:00.005Z

Calçava sapatos pretos e cruzava as pernas alimentando poses para uma fotografia que nunca seria. Poderia ter sido estrela de cinema com aquele sorriso vazio que derretia o gelo no copo e enchia o olhar.

Via-se ao longe, disfarçada de si mesma, enquanto fazia um filme sem guião. Chegara de avião e não era de cá. Tinha argumentos para roubar a cena e sabia bem que sabia bem. Escondia no bolso um lápis, uma chave e as evidências; por baixo das unhas sem verniz encontravam-se os vestígios da arrogância.

Entre um copo e outro, o lápis servia para escrever uma história sem início e a chave procurava as suas irmãs: faltavam seis e o final continuava fechado. Era tarde mas parecia ser cedo. Estava tudo a fechar mas permanecia tudo em aberto.

Piscava o olho à menina e bebia o sumo daquele fruto a que chamam imaginação. Inclinou a cabeça para baixo e quando levantou o olhar viu-a descruzar as pernas e os sapatos pretos puseram-se a andar.

2010-02-14T14:06:00.002Z

Naquela noite fria e sem lua havia de tudo um pouco menos e escondia-se tudo atrás de nada. Um cigarro veio à janela e acendeu alguém sem filtro que expirava fumo e gritava a plenos pulmões: "Arde-me o cancro que me vai comendo o papel!".

Numa estrada, para lá dos gritos abafados pelo isolamento, do outro lado da solidão, reflectiam os faróis de um anel fora do dedo que vinha até fora de mão e também fora de tempo. Nunca é tarde para se saber se se chega a tempo. Fora por estar fora? Talvez fosse…

Travaram ao longe e fizeram fumo escondendo assim tudo o que a seguir se passou. Ergueram uma parede temporária que encobriu a conspiração. Meteram os corpos na mala e seguiram para outras paragens. Perdeu-se tempo e nada se encontrou.

O cigarro voltou para dentro e, quando se aconchegava no aperto do maço, ouviu o grito de pneus no asfalto que morreram de seguida sob aquele céu escuro do qual a lua havia fugido.

2010-02-08T12:19:00.002Z

Não precisas de olhos para ver o vazio. O eco do silêncio é suficiente para abafar o ruído que te tem roído por dentro. Lembra-te que nunca ninguém se sente só; apenas se ressente (do passado no presente).

O hoje será apenas o ontem do amanhã, por isso pousa a cabeça por um instante e lembra-te que já morreste antes. Não vais esquecer quem foste nem vais conseguir voltar atrás até deixares de ser. Serás um dia esquecido por quem de ti não se irá lembrar e nunca te lembrarão aqueles que não te conheceram.

Não jogas em casa e as regras mudam constantemente. O resultado já foi decidido e não deves preocupar-te. Lembra-te que nada depende de ti; és livre de pensar que és livre (e podes iludir-te como quiseres).

O hoje será apenas o ontem do amanhã, por isso levanta a cabeça e pensa que nada acontece por acaso. Não és o dono do cavalo branco nem estacionas em segunda fila. Serás um dia lembrado por quem nunca foste.

2010-01-07T15:35:00.002Z

Porque já foi escrito que:

(c) Qui bien faict, exerce une action belle et honeste; qui reçoit, l'exerce utile seulement; or l'utile est de beaucoup moins aimable que l'honneste. L'honneste est stable et permanent, fournissant à celuy qui l'a faict une gratification constante. L'utile se perd et eschappe facilement; et n'en est la memoire ny si fresche ny si douce. Les choses nous sont plus cheres, qui nous ont plus cousté; et il est plus difficile de donner que de prendre.*

(c) Quem faz o bem exerce uma ação bela e honesta; quem recebe, exerce-a útil somente; ora, o útil é muito menos amável que o honesto. O honesto é estável e permanente, proporcionando a quem o fez uma gratificação constante. O útil perde-se e escoa facilmente; e sua lembrança não é nem tão fresca nem tão doce. Mais caras nos são as coisas que nos custaram mais; e é mais difícil dar do que receber.**

*Michel de Montaigne Essais, Livre II, Chapitre VIII – De l'affection des peres aux enfans.

**Tradução de Rosemary Costhek Abílio.

2009-11-16T03:58:00.005Z

Considerações sobre a cronologia de recentes descobertas:

No dia 13 de Novembro de 2009 a NASA anunciou a descoberta de água na Lua.

Na noite de 14 de Novembro de 2009 acordei com sede.

Para quem acorda com sede durante a noite, a água que a NASA descobriu na Lua pouco interessa.

2009-06-29T11:36:00.003+01:00

Durante um dia de Verão em Milão, enquanto o calor derrete o alcatrão, a população local opta por evaporar-se para mais tarde chover na planície numa noite de temporal. Em Milão no Verão há quebras de tensão e motins nas ruas provocados pela escassez de água com açúcar.

Imagine-se uma sauna, mas ao ar livre. Imagine-se o inferno, mas sem a parte boa. Imagine-se um termómetro em greve porque o mercúrio foi de férias. A temperatura em Milão durante um dia de Verão não se mede em graus; de nada serve a escala Celsius e pouco se faz da escala Fahrenheit.

Durante um dia de Verão em Milão é comum a miragem e frequente a alucinação. Em Milão no Verão é habitual a morte por insolação. Em Milão no Verão há mosquitos de dia e melgas de noite que em tamanho pouco devem ao de um avião.

Imagine-se que há quem por cá tenha ficado, sem lucidez e com pouca roupa. Imagine-se que não é fruto da imaginação, que circula assim mesmo transpirando proibição a menores. É Milão no Verão.

2009-06-23T11:45:00.003+01:00

É-se do Porto quando lá se nasce. Passa-se pelo Porto quando por lá se está. E quando assim acontece somos saudados até pelas estátuas: à nossa passagem inclina a cabeça o Vímara Peres, tira o chapéu o Homem do Leme e o Garrett pisca o olho se mais ninguém estiver a olhar.

Voam gaivotas vindas do mar afugentando para bem longe as pombas que viram voar antes delas a calçada do centro da cidade. Rio-me conciso deste Rio com Siza e sem siso; rio-me eu e ri-se toda a gente, ri-se também o granito – o último grito – que vai de moda.

Agoniza o cimbalino que de mão dada com o calão vai morrendo pelas ruas enquanto vão passando turistas que chegaram de avião. Pergunta um paralelo gasto a um iluminado lampião se aparece no mapa ou se quem o calca está condenado à perdição.

Antiga mui nobre sempre leal e invicta cidade em constante renovação. Metamorfose mitológica transforma a serpe em dragão que reduz a cinzas a fénix que renasce eternamente a caminho da perfeição. Amanhã é dia de São João.

2009-05-26T10:19:00.001+01:00

É como se para cá se chegar fosse necessário subir cem escadas sem degraus. É como se para cá se chegar fossem necessários quarenta dias mesmo evitando a etapa da ressurreição porque, como se sabe, a Via Dolorosa fica longe daqui e por cá ninguém carrega cruzes.

O Monte é Branco independentemente das alturas que vão variando conforme as estações e as temperaturas; para que não se pense que por cá impera a monotonia.

Ouve-se o eco do silêncio e procuram-se pontos de referência sem fé na agulha nem no magnetismo do Norte. As vistas são fantásticas mesmo para quem se perde.

Se nunca ninguém manda postais da mais alta cicatriz do velho continente é porque por aqui não há selos; se há música no coração é porque tudo o vento levou e só um idiota se lembra que há lodo no cais.

2009-04-30T10:19:00.004+01:00

Lugar comum: Cruzam-se olhares por acidente no meio de tanta gente que vai passando indiferente olhando sempre em frente sem que se enfrente um ou outro ou até mesmo aquele mais indigente.

Sob um olhar oblíquo que julga não terem sido cumpridos todos os deveres reflecte-se a perda de todos os direitos numa vida torta e tormentosa onde as curvas mais sinuosas são também as mais insinuantes.

Difamado por um olhar infame um outro mais ou menos inflamado sem apelo nem agravo sente-se esmifrado e dobrado pelo peso do descrédito desenhado por desígnio da sorte ou por falta dela.

Assim se misturam as cores num infindável mundo de formas fluídas sem que se forme qualquer ideia sólida sobre o mundo cristalizado pelo incessante fluir do tempo para o convencional passado.

2009-04-09T15:04:00.008+01:00

Previsivelmente, consolando o hábito e sem tirar-lhe o pó da tradição, a Primavera chegou no dia 21 de Março; à sua chegada, neste ano de 2009, em Milão, não se viam andorinhas: ouviam-se os AC/DC!

Quase duas horas sem pólens ou alergias num recinto completamente esgotado, repleto de gente e cheio de som.

Mas foi bom? Não se trata de saber se foi bom ou não. E agradou? Não se trata de dizer se agradou ou não. Não se trata, porque ou se esteve lá ou não e contado não é o mesmo. Não se trata de acreditar. Nem se trata de contar.

Poucas surpresas? Mais do mesmo? Talvez por isso seja tão especial. Talvez por isso marquem presença indivíduos de todas as idades. Talvez por isso a idade não pese. Nem pesam os hiatos que nunca são verdadeiras interrupções. Afinal, nunca se esteve longe se nunca se deixou de estar presente.

2009-03-18T09:22:00.001Z

Obsceno este coração que vai nu sem preocupações, calejado de tantos tombos e empurrões; são muitas as quedas aparatosas e muitos são os arranhões. Esfola os joelhos e enche-se de vontade de morrer quando cai por tanto correr mas não tem cabeça para perder.

Bate o passo certo e passa certo sem hesitações por aventuras e desventuras preenchidas por alguma gente boa e muitos vilões. Ninguém o cura e ninguém o segura mas todos sabemos que a vida é dura. É pura fantasia a ilusão da alegria. É dura a pura simpatia dos que se vão sem alegria com tão pouca fantasia.

Segue correndo para se sentir vivo e, sem reparar nos remendos, espirra sangue, cospe amarguras e sacode a poeira. Não crê que a queda mais recente tenha sido a derradeira e não se lembra da primeira.

Todas as cicatrizes reforçam a memória e convidam a não esquecer. Não apontam culpados nem se explicam por si. São sinceras: não mentem mas também não dão respostas; insinuam-se passivamente e acumulam-se sem pedir autorização.

2009-02-11T07:16:00.004Z

Sou um ectoplasma víscido e viciado que desliza para fora da cama deixando vestígios de baba na fronha da almofada. Sou demasiado sólido para a água calcária do chuveiro. À luz da manhã a minha sombra é-me igual, ouve a mesma música e acompanha-me no ritual habitual.

Sou público nos transportes e promíscuo no caos da hora de ponta; encontro refúgio na tecnologia, também ela de ponta. Ninguém vê mas toda a gente aponta, hoje como ontem, vezes sem conta.

Exemplar social desta cultura ocidental considero acidental tudo o que leio no jornal. Trata-se apenas do habitual, usual, casual. Tudo bem, não faz mal. Amanhã pode nem ser igual. Mas nada é banal!

Despego com desapego de um emprego que cedo me deixará no desemprego. Sem medo, qual mancebo, digo que da crise não percebo, não o nego. E amanhã? Amanhã não haverá sossego mas continuarei fiel a este nosso credo.

2008-12-22T07:53:00.005Z

Pestinha

14 de Maio de 1998 - 19 de Dezembro de 2008

Soube-lhe a cor antes mesmo de o ver. Foi por um anúncio deixado num hipermercado. Era cinzento. Fui vê-lo pouco tempo depois e confirmava-se: era cinzento! Logo percebi que nem sempre caía com as quatro patas no chão e que não era bicho muito equilibrado. O primeiro dia na nova casa passou-o na caixa transportadora aquecida pelo bafo quente de um Zappa muito curioso. Depois saiu da caixa para entrar na vida de todos nós...e para subir armários, roer fios eléctricos, arranhar sofás e comer o plástico das embalagens de Coca-Cola que não deviam influir na suavidade do seu pelo cinzento. Teve um vida pacata dividida entre o sono e as refeições. Era um gato com som: respondia ao toque e comentava o que se dizia. Assustava-se facilmente e bastava até um simples espirro para o ver fugir num salto curto a poucos centímetros do chão por causa do excesso de peso. Tinha uma cabeça pequena onde moravam dois olhos em 'V' e dois dentes de vampiro demasiado grandes para espaço tão limitado; escondia-se com o rabo fora e com o resto do corpo também porque bastava esconder o nariz para crer ter-se mimetizado.

O veludo cinzento deixou de amaciar os sofás, já não aguça o nariz nas pernas dos bancos da cozinha e não aquece a cama onde dormia. O Pestinha morreu no dia 19 de Dezembro de 2008 com 10 anos de idade. O Pestinha nunca aprendeu a beber água e a prova disso era a gota que lhe molhava o queixo depois de cada tentativa. Vida demasiadamente curta mas suficientemente longa para deixar muitas saudades.

2008-12-18T13:00:00.005Z

Precipitação líquida a da água da chuva; precipitações secas as nossas, que transpiram e que se condensam a partir dos vapores da excessiva concentração. Exaspero e desespero de mão dada vêem a chuva cair.

Entropia entupida leva-nos a lavar no bidé o que dantes se lavava na pia ou na bacia. Sem sabão esfregam-se os neurónios incitando processos criativos que nos fazem dançar sem par num equilíbrio precário.

Deslizando suavemente sem provocar grandes vagas deixa-se vago o lugar que nunca foi nosso, neste mundo precipitado onde, por caso ou acaso, precipitámos.

Este é um mundo ao contrário reflectido numa gota de água que nunca existiu. Concentrem-se, condensem-se e cansem-se...mas nunca desistam.

2008-12-15T07:42:00.004Z

Oh Catarina, como foste tu capaz de dar a estes bifes o teu chá? Fora de mim andar fora de mão; o sentido não é esse mas o outro também não. Não é difícil saber onde ficam a embraiagem, o acelerador e o travão...mas não o de mão.

Carne para o pequeno almoço e até feijão; outra política e outra religião. A moeda diferente só dá confusão, o câmbio não é automático e o troco também não.

A rainha de hoje não é nossa mas continua a ser nossa a sua perdição: chá ou Porto, difere apenas a consequente oscilação. Mais ou menos sóbria, equilibra a coroa na cabeça e comanda os destinos da nação...ou será da união? A união faz a força mas esta mais parece uma união à força.

Entre mancs e scousers é constante a altercação, de costas voltadas partilham o London Taxi importado da capital da nação.

2008-10-10T07:40:00.002+01:00

Agiotas, proxenetas e idiotas aqueles que dizem do alheio diferente do seu enquanto brilham apertados os botões no punho sem que descaia o nó da gravata.

Gratuito e sem sabor o lenocínio divino que voa de bocas bem calçadas onde moram dentes de ouro que mastigam o que os demais não conseguem sequer cheirar.

Papa tudo e ilude a plebe analfabeta substituindo com omega o beta sem que tal nem com vaselina alivie a dor anal que não é obra nem graça do Espírito-Santo, qual falso profeta.

Parábola da construção de casa sobre a areia e não sobre a solidez divina para que persevere a fé ainda que a única barriga que Deus encheu tenha sido a de Maria mas talvez isso não seja difícil de engolir quando nada mais se pode.

2008-10-06T07:55:00.005+01:00

Não expirar ou pelo menos reviver; morrer e voltar para contar. Adiar o final para data mais conveniente ou para quando a vontade assim o entender. Não depender mas controlar; ter nas mãos o próprio destino e vencer a ordem natural das coisas.

Os evangelhos contam que Jesus, que não amava os cães mas também não tinha gatos, ressuscitou Lázaro. Nos anos 30 do século XX a revista Time contava que Robert E. Cornish experimentava ressuscitar os seus cães, baptizados com o nome de Lázaro, com injecções de adrenalina e anticoagulantes milagrosos. Mas se Cristo não era o responsável pela morte de Lázaro e apenas pelo seu regresso à vida, Cornish matava os seus Lázaros com overdoses de éter para posteriormente os tentar ressuscitar ainda que com resultados bem diferentes daqueles relatados nos evangelhos. Cristo subiu aos céus para se sentar à direita do Pai e Cornish sentiu-se no direito de pretender os céus.

Poucos anos antes das experiências de Cornish, o escritor russo Bulgakov escrevia satiricamente uma ficção sobre um rafeiro de nome Sharik que, vítima de um outro pretensioso cientista, após uma série de manipulações, transplantes e enxertos, acabava por transformar-se num homúnculo em nada superior ao rafeiro original.

Poucos anos depois alguns compatriotas de Bulgakov decidiram disparar para o espaço a cadela Laika que laika virgin sent to space for the very first time não soube rezar a madonna e desintegrou-se nos céus sem direito a sentar-se ao lado do Pai e antes de voltar calcar a terra com as suas quatro patas. Nem Cornish nem Jesus seriam capazes de a ressuscitar...e, anos depois, um dos responsáveis pela trágica viagem sem regresso da cadela Laika confessou-se arrependido afirmando que o que haviam aprendido com tal experiência não justificava o cruel fim do animal...anos antes.

2008-10-06T07:48:00.001+01:00

Dizem que é proibido...que o sentido é proibido. Mas que motivo haverá então para proibir o sentido? Procurar a luz que ilumina todo o sentido é um motivo mas isso nunca poderia ser proibido. Fará isto algum sentido?

O sentido foi então proibido. As luzes nada iluminam e tudo permanece na escuridão. Tudo é permitido mas o sentido não. Que sentido faz tudo isto então?

A proibição visa eliminar toda e qualquer questão. Se o sentido for proibido então não se fará luz e não haverá razão. Que será possível fazer então?

A questão da proibição do sentido parece acabar com a razão ainda que sem motivo mas o motivo que afinal só limita a razão apenas faz sentido se der origem a qualquer questão. Será então proibido proibir a proibição?

2008-08-24T17:53:00.002+01:00

Ao final da tarde, enquanto o sol se põe, há quem se ponha a pensar nas razões que levam o nariz a arrefecer e nos motivos que levam os cães a manter o deles molhado.

Morder o lábio e procurar conter o cinismo não é desafio, é hábito. Não é criticável, é religioso; como para um monge penitente o arrependimento é habitual. Se assim não fosse, olhar-me-iam como que para um animal.

Straight, no chaser; e sem silicone. Quem não gosta, não come. E quem gosta também não. Antes animal que vegetal e já dizia Voltaire em Lettres de Memmius à Cicéron: “J’ai lu, dans un philosophe, que l’homme le plus grossier est au-dessus du plus ingénieux animal. Je n’en convient point. On achèterait beaucoup plus cher un éléphant qu’une foule d’imbeciles.”.

Não é insulto, é normal. Não é moral, é bestial. Vão-se os polegares mas quem quererá saber dos anéis?

2008-08-24T15:39:00.003+01:00

A Croácia é um país torto com praias sem areia banhadas por um mar sem ondas. Na Croácia as fronteiras são fronteiras e na culinária incluem-se especialidades bósnias. Da Croácia não se consegue ver a razão que os levou a escolher um brasão axadrezado com quadrados vermelhos e brancos.

A língua nacional foi lavada a seco mas as nódoas não parecem ter saído e por isso usam-se a inglesa e a italiana. Neste país mede-se em metros, pesa-se em quilos e paga-se em Kunas.

Há cidades com nomes curtos e sem vogais onde pode fazer-se snorkelling em águas claras e amenas. Mas também as há com nomes compridos e complicados que fazem delas inacessíveis ainda que geograficamente pouco distantes.

Na Croácia há caminhos de cabras e cabras pelos caminhos. Por lá pode ainda ver-se fumar em locais públicos sem ter que se pagar bilhete e ninguém sabe o que é a ASAE.

2008-05-09T16:23:00.006+01:00

Após um longo inverno de ausência termina o período de letargia, acelera-se o ritmo cardíaco e o sangue vai aquecendo nas veias enquanto a Primavera derrete o gelo nas montanhas.

Gota a gota morre o gelo no Tirol, condenado pelo equinócio primaveril e revela-se assim o que o frio do Inverno ocultou.

Não há cangurus (nem avestruzes) na Áustria. Mas enquanto derretem os glaciares alpinos, nos vales pastam as altamente inflamáveis vacas tirolesas que emitem metano nos tempos livres.

No final tudo acabará e, se o metano for a causa, a culpa será das vacas ou dos vegetarianos que recusaram comê-las.

2007-11-30T20:12:00.000Z

Aqui não é a capital. Aqui é outro mundo. Mais do mesmo? Mais de menos para os demais. Capital é o pecado daqueles que pensam que aqui é a capital. Bastaria apenas abrir os olhos e olhar nos olhos aqueles que não olham e assim não vêem que aqui não é a capital.

Em Milão, durante os últimos anos, aterraram demasiados que por cá estão a mais. Não vêm todos de avião. Mas talvez porque aeroportos nunca sejam a mais, por cá têm três, tantos quantos os que há hoje no continente português.

Não me sinto a mais mas acredito que alguém algum dia se transformará num novo Moisés; receberá de Deus um cajado para guiar o novo povo escravo num novo êxodo em direcção a uma nova terra prometida.

Cinzento era a cor dominante em Milão que agora parece ser apenas preta ou branca. Os contrastes aumentaram e assim morreu a pouca cor que ainda se via nos raros dias de sol. Roma é a capital. SPQR...será por que razão?

2007-11-25T13:36:00.001Z

Está tudo no nome. É almejado vê-lo reproduzido e multiplicado, sob luzes mas com uma luz própria que ofusque as demais; que seja único e distinto. E lá vem ele, saído das páginas amarelas, de um calendário religioso ou da cabeça dos pais. Primeiro na pulseira que faz do seu dono o mais bonito de todos os que iguais choram no berçário da maternidade.

Salta para a porta de um quarto em letras grandes e coloridas; é bordado na roupa, para que não haja enganos. Gravado no banco da escola marca território conquistado e permite que se aponte o dedo sem erro.

Escrito pelo dono que com ele se identifica enche folhas brancas com as mesmas letras repetidas até a exaustão ou até que a Bic fique sem tinta. Periodicamente é visto no meio de tantos, mas sempre distinto, seguido de avaliações de nomes bons e nomes maus.

Na vida é como uma sombra ou um espelho. Assinado num cheque para uma compra importante; excelso num diploma que enfeita uma parede relembrando tempos idos. Há quem goste de o ver escrito na porta de um gabinete ou à frente de uma secretária, mas no final vai acabar escrito numa etiqueta pendurada no dedo grande do pé ou a letras douradas no frio mármore fúnebre para que seja esquecido connosco.

2007-10-26T17:25:00.000+01:00

Relativamente à relatividade absolutamente nada pode dizer-se que possa considerar-se absoluto. Qualquer juízo está sujeito à subjectividade que lhe confere o sujeito/juiz; este sujeito, sujeito como todos os demais sujeitos, a uma subjectividade intrínseca, nada tem para dizer que possa considerar-se absoluto.

Tudo então é relativamente relativo; sujeito à subjectividade, entenda-se. Julgue-se por exemplo um juízo ajuizado por um ajuizado juíz: é subjectivo, por muito ajuizado que seja o juiz.

Quem pariu a subjectividade? Julgo ter sido o primeiro sujeito, por muito objectivo que fosse. Mas admito juízos diferentes; que se escrevam livros e se encham páginas de juízos ajuizados e distintos.

Hão-de um dia lembrar-se e pintar numa parede quem da subjectividade fez escola e na relatividade encontrou matéria de interesse. E no fim, absolutamente nada terá sido dito que possa considerar-se absoluto.

2007-10-11T17:21:00.000+01:00

Num futuro pouco distante, provavelmente antes mesmo do degelo dos pólos e da saída do Madaíl do comando da Federação Portuguesa de Futebol, o ser humano irá perder os dedos; talvez conserve as mãos, mas no lugar dos dedos terá pinças, lasers e outros instrumentos tecnológicos bem mais actuais e úteis do que polegar, indicador e companhia.

Especialização não é espécie de árvore mas é impossível não ver os seus frutos. E a crer verdade que a necessidade faz o engenho e que a sobrevivência depende da adaptação, falta apenas saber o que faz engenheiros e o que estes fazem.

Sem dedos, o ser humano será produzido em série e absorvido pela máquina social. A identidade de cada um vai morar apenas no nome de baptismo atribuído numa oficina e não numa igreja, usando óleo em vez de água.

O orgulho de cada um medir-se-á pelo feedback e reconhecimento dos demais que partilham sorte idêntica e quando, olhando para o lado, for verificado um menor número de prefixos no nome do outro acessório da máquina social.

2007-09-17T13:56:00.000+01:00

Durante a recente estadia na capital húngara, aproveitei para visitar o Szoborpark (Parque das estátuas), também conhecido como Memento Park. Os panfletos de propaganda anunciam este como o local ideal para se observarem os “restos da ditadura comunista”; lá podemos encontrar as estátuas impostas pelo regime comunista e retiradas das ruas após o seu fim.

Dizem não ser um museu sobre o comunismo mas sim sobre a queda do comunismo. Há diferentes formas de nostalgia, de lembrar e de esquecer.

Com foice para abrir a porta do Trabant de plástico e martelo para romper a cortina de ferro, hoje já não é assim porque se come pato em Varsóvia e o vermelho já não é moda.

Pesa o realismo socialista em cada uma daquelas estátuas gigantescas que agora se fazem companhia, sem o mesmo significado de outrora, longe do centro mas ainda assim disponíveis para sessões fotográficas.

2007-09-14T15:53:00.000+01:00

Voando alto a baixo custo pelo céu da Europa, da terra média a Budapeste são noventa minutos de alguma turbulência. Mas depois de esperar pelas malas e de as enfiar num taxi magiar que viaja a uma velocidade aproximada à da luz, é impossível ter medo de voar.

O Danúbio não o vi azul mas castanho; saído das margens e arrastando troncos de grandes árvores que às vezes apontavam ao casco dos barcos cheios de turistas e faziam dos cruzeiros no grande rio uma actividade aparentemente emocionante.

De Buda vê-se Peste do outro lado do rio aqui atravessado por nove pontes. No horizonte impõe-se o edifício do parlamento parcialmente em restauro e ladeado por torres de igrejas várias para todo o tipo de crenças.

Nas margens do Danúbio (quando a máquina fotográfica se recusou momentaneamente a exercer a sua função), não me sentei nem chorei mas, e porque nada acontece por acaso, vi Cristo numa escavadora parada nos semáforos. Aleluia.

2007-09-05T11:37:00.000+01:00

O que não falta no nosso mundo são divisões; habitat perfeito para os que, como eu, gostam de discriminar. Podemos então dizer que este mundo se divide entre aqueles que gostam de Coca-Cola e aqueles que gostam de Pepsi, entre aqueles que acham que foi penalty e aqueles que acham que “nem lhe tocou” e, obviamente, entre aqueles que acreditam em Deus e aqueles que são obrigados a acreditar em Deus.

“Que Deus te acompanhe!” é o suficiente para nos apercebermos que é verdadeiramente impossível estar-se um momento sozinho. Bom seria se Ele ajudasse lá por casa; enfim, que abandonasse a confortável e conveniente indiferença que O caracteriza e viesse, de vez em quando, lavar a louça, aspirar o pó ou até mesmo limpar os vidros das janelas. Podia ainda demonstrar alguma gratidão pela devoção incondicional dos mais idosos e ajudá-los a apertar os cordões dos sapatos, descer escadas e fazer-lhes companhia enquanto esperam horas a fio nos centros de saúde.

Nietzsche disse que Deus morreu; eu confesso que não sei. Admito que seja uma entidade suprema, causa de todas as causas, etc., mas, provavelmente, atravessa uma eterna crise de falta de confiança e não acredita nas Suas infinitas capacidades e omnipotência. Penso que Deus é ateu.

Se assim for, porque haveria eu de acreditar Nele? Talvez fosse mais aceitável Ele acreditar em mim ou num pacote de leite, num iPod ou num político português...não, talvez não fosse muito aceitável Deus acreditar num político português...

2007-08-27T15:41:00.000+01:00

Descendente de uma linhagem crente nos astros e no zodíaco, nasceu num daqueles anos que parecem nunca mais acabar. Pelas contas dos velhos astrólogos, seria já 34 de Dezembro e o novo ano não tinha ainda chegado. Era um ano velho e cansado, sentia-se no ar e demonstrava-o a lentidão com que se sucediam os dias.

Seriam talvez umas 25 horas e 61 minutos; o alinhamento dos astros definiu o seu signo – andorinha com ascendente em pterodáctilo – que indubitavelmente, diziam na altura os velhos astrólogos, auspiciava um futuro extremamente positivo e com grandes sucessos.

Mas aos 7 anos mais parecia uma besta e ainda comia com colher. Todas as tentativas e experiências com garfo e faca haviam sido inúteis revelando resultados verdadeiramente desastrosos.

A família culpava agora o ascendente deste seu descendente dizendo que só assim se explicava o estado primitivo do seu desenvolvimento e do fado ou do destino deixaram de falar, especialmente na hora de jantar.

2007-08-21T11:41:00.000+01:00

"Vai buscar o osso!" Foi atirado para longe e é nosso objectivo buscá-lo. Disso depende a nossa realização pessoal. É assim desde sempre e sempre que cravarmos os dentes no tal osso, outro mais apetecível será atirado antes que o sabor do anterior nos satisfaça.

Alguns de nós têm o faro mais ou menos apurado do que outros condenados a sorte idêntica. Aqueles que depressa encontram o osso, podem crer que apenas vão encontrar mais ossos durante a vida. Os outros encontrarão apenas um osso ou poucos mais. E há casos em que o osso primordial nunca chega a ser encontrado – muito simplesmente porque muitos de nós não têm alma de retriever.

Não é motivo para desespero! Podemos não saber para onde foi atirado nem sequer sentir-lhe o cheiro mas é quase certo que o acaso nos deixará um osso pelo caminho e que o encontraremos...eventualmente.

Não deixem pender a língua, humedeçam regularmente o nariz, mantenham-se bem atentos de olhar fixo no horizonte e continuem a abanar a cauda.

2007-07-13T10:25:00.000+01:00

O Vaticano regressa ao passado e o Latim às missas. Quem quer perceber? Talvez nunca se tenha percebido e por isso pouco muda. A língua pouco importa e por isso aqui ficam três excertos da Santíssima Trindade da Literatura dos nossos dias em língua original:

You cannot separate paranoia from knowledge. The more you know, the more possibilities you see. The more possibilities you see, the more possibilities someone else sees. The more “someones” there are, the more “they” are. It’s a matter of simple math before you realize that They might not like you. (Craig Clevenger, Dermaphoria)

Andy Warhol was wrong. In the future, people won’t be famous for fifteen minutes. No, in the future, everyone will sit next to someone famous for at least fifteen minutes. (Chuck Palahniuk, Rant)

Them supermodels might look great with clothes, but let’s face it: you wouldn’t wanna fuck one of em. Feel like one of them Indian geezers lyin on a bleedin bed of nails. (Irvine Welsh, If You Liked School, You’ll Love Work...)

2007-07-02T08:24:00.000+01:00

De pé descalço bebe leite pelo cálcio e pensa o que será da seara de onde veio tal cereal. Cala-se a voz interior que nada tem para calçar enquanto o olhar se dirige para a caixa dos cereais que flutuam no leite sem saber nadar; esperam a sua vez, até que os colhe uma colher que os entrega à boca do destino para que cumpram a sua função.

A crer verdadeira a informação na caixa dos cereais, será um dia um super-herói mas espera não usar lycra nem vestir por fora o que por enquanto se vai vestindo por dentro.

De mão que vai ainda tropeçando nos dedos, alcança o croissant, bom companheiro do café com leite, que interrompe o crescente desejo por algo igualmente...bom! Percebe então por que razão perdeu a cabeça Maria Antonieta e desliga a televisão.

Há-de um dia lutar contra o crescente e combater o Islão. Continuará adepto do croissant até que fique verde a morrer de indigestão.

2007-06-20T07:42:00.000+01:00

Bem me quer parecer que, logo pela manhã, a vegetação húmida protesta nos jardins contra a diminuição dos espaços verdes e o aumento da poluição. Espero que não cortem as estradas mas nunca se sabe o que irá acontecer quando os cravos sindicalistas acordam vermelhos de raiva.

Atentos à situação, os girassóis, sem se aperceberem, são arrancados da terra por um indivíduo impressionante que de orelhas tem apenas uma. Ainda assim as reivindicações continuam e os cravos procuram mobilizar todas as flores.

“Do canteiro para o mundo, pétalas caídas nunca mais!” – Palavras de ordem e gritos mudos que teimam em não fazer-se ouvir, vão enchendo de silêncio o ruído da metrópole. Ficam para trás apenas as que menos se importam e as mais pacatas.

Bem-me-quer ou Margarida, na companhia das irmãs, não lê jornais nem paga impostos, mas acorda feliz todas as manhãs.

2007-06-18T13:12:00.000+01:00

Acordar para o sonho a meio do sono pode, às vezes, ser tão bom como adormecer num sonho enquanto acordado. Em ambos os casos é possível escapar a todas as crueldades inerentes à nossa condição. É nessas ocasiões que o tempo deixa de existir e melhor me lembro que...

(c) Je ne crains point à dire la tendresse de ma nature si puerile que je ne puis pas bien refuser a mon chien la feste qu’il m’offre hors de saison ou qu’il me demande.*

(c) Não tenho receio de admitir a ternura de minha natureza tão pueril que não consigo recusar a meu cão a festa que me faz fora de hora ou que pede.**

*Michel de Montaigne Essais, Livre II, Chapitre XI – De la cruauté. **Tradução de Rosemary Costhek Abílio.

2007-06-11T13:01:00.000+01:00

Sucessões de insucessos são como um céu carregado de compactas nuvens cinzentas que lhe encobrem o azul. Em dias assim acendem-se mais cedo os lampiões que cabisbaixos nunca iluminam senão o chão.

Mudam-se os ventos, para desespero dos cabelos, levando para longe as nuvens e rompendo a cortina cinzenta que censura o azul. Levanta-se alguma poeira que vai escondendo muita coisa, mas os lampiões continuam cabisbaixos e só mais tarde serão ligados para iluminar o chão.

Taciturno de serviço, sem boleia para longe da melancolia, não cumpre horário porque, sem turno nem táxi, é efectivo a tempo inteiro. Demora-se sem saber porquê com simpática apatia de olhos postos no chão.

Não chegam os dedos para contar quantas vezes pensou que mais vale um pterodáctilo na mão do que dois a voar para a extinção.

2007-05-21T09:06:00.000+01:00

Zappa

28 de Agosto de 1993 – 18 de Maio de 2007

Era preto. Quatro patas almofadadas e nariz de borracha. Duas orelhas grandes que dançavam com o vento quando corria ou quando não percebia o que ouvia. Um língua rosa que pingava e crescia com a sede e com o calor. Os olhos, que nem sempre se viam, brilhavam atrás de isolados pêlos brancos que denunciavam a direcção do seu olhar, mesmo quando fingia dormir de queixo pousado no chão. Fazia um som particular quando, de queixo pousado no chão, arranjava os bigodes com a língua. Adorava dormir e fazia-o nas posições e nos sítios mais estranhos. Quando sonhava entrava num mundo só dele e que nunca ninguém conheceu. Por vezes parecia correr porque mexia as patas, outras vezes parecia em perigo e aflito porque chorava enquanto abria os dedos com aquelas almofadas pretas e ásperas de tão gastas por corridas verdadeiras. Outras vezes, aqueles sonhos deviam fazê-lo regressar ao passado porque parecia mamar fazendo estalar a língua na boca entreaberta. Não gostava de estar sozinho e não gostava de ver as pessoas longe umas das outras. Farejava por baixo da porta do meu quarto para se certificar de que eu estava lá, e o bater das unhas no chão anunciava as suas mudanças de posição dentro de casa. Adorava coçar as costas na carpete da sala em momentos de alegria quase diários que o deixavam como um trapo com as orelhas viradas ao contrário e com o pêlo completamente desalinhado.

O Zappa era isto e muito mais. O Zappa era o meu cão. O Zappa morreu no dia 18 de Maio de 2007 com 13 anos de idade. O Zappa não sentirá a minha falta mas eu certamente sentirei a sua falta para sempre.

2007-05-16T10:43:00.000+01:00

São gotas que viajam no vidro da janela. Pesam, frias e verticais, sobre a direcção a seguir na superfície transparente: concordam e decididas vão descendo. O vidro nem comenta o sucedido com a janela fechada.

Ninguém se pergunta de onde vêm nem para onde vão; talvez apenas se outras hão-de vir. Espreitando pela cortina que não é de ferro, pasma-se com o que do outro lado se plasma, quem vê o que transpira sem querer e sem saber.

Raios! Deste lado nada se plasma e a luz não é muita. Impermeável o pensamento cristalino de que aquelas gotas nunca chegarão ao destino; perder-se-ão pelo caminho sem pedir indicações.

Tudo se passa lá fora. Cá dentro muito é diferente mas pouco transparece. Vá-se lá saber se alguém espreita. Plasme-se.

2007-05-04T14:21:00.000+01:00

Morrer a morte certa talvez seja certo e indubitável até. Esse fim, constante e permanente, incondicional da nossa condição, oferece-nos o direito e o dever de expirar validamente completando o ciclo.

Ceifada foi-se a vida pela foice, interrompida extinguiu-se. Chega assim o fim de linha para todos os passageiros, que deixam vagos os seus lugares, sem que a idade lhes revele qual a doença da vida; velha como o tempo.

Cavado o fosso e revolvida a terra para cúmulo do túmulo onde descansará a ausência. Faz falta não fazer falta, não estar presente e ser apenas passado sem futuro.

Prece. Sem pressas perece-se, assim parece; e decompõe-se a matéria, consome-se a carne deixando os ossos ao ócio de um descanso eterno. Para sempre ou nunca mais.

2007-04-24T15:13:00.000+01:00

Correm azuis do braço para a mão as veias que no pulso evitam a lâmina para se perderem na côncava palma sob as linhas imutáveis da vida, do coração, da cabeça e da fortuna. A quiromancia lê nas linhas passado, presente e futuro que delas escapa já definido – isto dito nas entrelinhas.

Dadas à palmatória, são as linhas que traçam o destino daqueles que nelas crêem. Os outros, os insatisfeitos, que crêem diferente, fazem por mudar o que em destino lhes calhou; e até a lâmina lhes serve para mudar na palma as feições e o traçado original das linhas.

Tidas na palma da mão delas dizem não sermos senhores. Mas as outras linhas, aquelas fora da nossa palma mas ao alcance da nossa mão, são vendidas como barreiras em tom de desafio; para que as ultrapassemos, sejam verticais ou horizontais, se em nós morar a verticalidade natural de indivíduos com horizontes largos.

Alinho anuindo. Olho em frente com um sorriso. Marco passo sem desalinhar mas marco pontos, e no fim da linha destroco a meu favor. Estou no bom caminho; independentemente do que dizem as linhas na palma da mão.

2007-04-13T13:20:00.000+01:00

A queda do morango não resultou em tragédia. Tropeçou na ambiguidade, desprendeu-se de tudo e caiu; mas a sorte não o abandonou e o chantilly amparou-o na gravidade do momento. Nada se partiu e o morango não se magoou.

São as quedas que fortalecem a personalidade que se diz não medir-se aos palmos; mas então, e as quedas? Mais ou menos pequenas para os graves que caindo, mais ou menos pequenos, gravemente vão aspirando o ar sem expiar nem expirar. Será forte a personalidade de quem tende naturalmente para a queda ainda que sem tentação?

Obrigada ao abrigo da luz a tentação vai conspirando sem transpirar; e dessa conspiração nasce a ambiguidade que, em contra-mão numa via de sentido único, sem equívocos, provoca o acidente. O morango, que bem (nos) soube evitar o choque frontal com a ambiguidade, não evitou, no entanto, o tropeção que, do exagero do desvio, gravemente o puxou para o abismo.

Fada de um fado almofadado, fina flor a nata, aqui vestida de chantilly, salvando da perdição os que caem (talvez por ela) em tentação. Ambíguo o fado? Que sorte a do morango que assim sobreviveu para contar.

2007-04-06T19:45:00.000+01:00

Três bocejos depois já não podia voltar atrás, superado o ponto sem retorno: estava oficialmente acordado, embora dormindo oficiosamente. Escovo dos dentes os vestígios recentes do café e de hálito fresco talvez o mundo pareça mais claro.

Claro o cinzento do céu, à primeira luz da manhã, que me acompanha enquanto vou pass(e)ando sem ver passar a muita gente que foi de férias. Poupando os passos deslizo até ao destino sem grandes paragens, para um dia de trabalho que parece parado no tempo.

Envelheço sem saber a razão dos bocejos e o ar vai mudando nos mesmos pulmões enquanto esfrego um olho cada vez mais vermelho que denuncia o pólen primaveril.

Quantos foram e serão os muitos dias como este, a Este do Oeste onde outros dias, que seriam diferentes, começariam também antes de escovar os dentes?

2007-03-24T19:50:00.000Z

Talvez por questões de equilíbrio e de manutenção, no final tudo se separa. “Crescei e multiplicai-vos” para que no final tudo se divida? Subtraia-se ao assunto a questão matemática para se evitar a adicção de outros problemas.

Se assim não for, que será do trigo, irremediavelmente minado pelo joio? Lentamente consumido, será que se rala? O grão não parece propenso a grandes aflições; mas rala-se o pão quando do trigo for feita farinha.

O pão vivo que desceu do céu acabou pregado numa cruz. Aparentemente, cá em baixo todos o preferem morto; talvez porque assim seja mais fácil de barrar com manteiga. Subtraiam-se as perversões e as excepções.

Semente, é porque não diz Verdade. E se assim é, melhor nada dizer. Da origem nascem os meios ainda que estes não justifiquem os fins. Inútil o Verbo quando falta a Palavra.

2007-03-14T08:26:00.000Z

O Sol põe-se e cai a noite sobre a grande planície. Raras vezes neste céu se consegue ver qualquer estrela. A culpa é do smog, dizem. Mas sei que estão lá, mesmo sem as ver, as estrelas. Fazem companhia à Lua, independentemente da fase.

Pode estar num quarto, cheia de novas. Porque a Lua tem fases e às vezes eclipsa-se. Pouco importa que se importem quando se eclipsa. Antes esteve e depois estará. Crescente e minguante, saltando de quarto em quarto...são fases.

Vai reflectindo a luz do Sol no lado escuro da Terra enquanto este brilha no outro lado. Invejosas as estrelas mais distantes, que firmemente a acompanham no firmamento nocturno, da luz que ela reflecte não ser a delas.

Influenciando marés, cairá ou não para a Terra? Manter-se-á em órbita e em constante reflexão. Encantos sem cantos, os quartos são dois, outras tantas as outras fases, que se repetem eternamente indiferentes à indiferença.

2007-03-12T11:00:00.000Z

Formas e conteúdo paladinos da definição, indefinida e independentemente da natureza da representação. Será forma de expressão o conteúdo da representação? Existe realmente ou é produto da imaginação? Transcendem-me as transcendências. É ou não.

Justificam-se com ideias, teorias incapazes de aplicação, representações fantásticas que se alheiam da realidade e, ainda assim, existem realmente. Dizem-se portas para o mundo que não o é, de sonhos e sensações que não o são. Alguém encontrou no quarto escuro o gato preto que não estava lá? Eu ainda não encontrei o quarto.

Separa-se a qualidade do objecto a que pertence; separa-se a ideia da sua representação; junta-se sal, duas colheres de pseudo e intelectualiza-se q.b.! Insensíveis aqueles que não percebem?! Dir-se-ia que a insensibilidade vai de mão dada com a falta de senso que, sendo bom se e só se for igual ao meu, deseja abraçar a sensibilidade daqueles que, menos obtusos e sem horizontes largos, não vêem o que todos vêem mas sonham sonhos que os demais não percebem.

Informam que enformam matérias brutas sem conteúdo em artefactos de sensibilidade superior e de senso unicamente bom. Impossível não terem Razão.

2007-02-20T12:37:00.000Z

A Terça é gorda; o amanhã é de cinzas. E dissimula-se hoje, com mais ou menos essência, a aparência de amanhã.

Nesta Terça não mora o rosário. Perdem-se as contas. Contam-se as perdas; brilhantes e lantejoulas, plumas e penas; num baile sem máscaras que não pretende esconder o que ninguém deixa de querer ver. E nos olhos sem máscara dançam os costumes.

É hábito o costume, sem fato, de facto. Penas pequenas suaves ao tacto de cor de véspera da Quarta de cinzas.

Contem-se as contas da Quaresma, quarenta até à Páscoa.

2007-02-17T19:49:00.000Z

Nem padre, nem parede; nem quem confessa declarar o que professa. Crime ou pecado? Criminoso ou pobre diabo? Caído num inferno exíguo e apertado pela ambiguidade. Paradoxo ou aparência? Vago…

Vago é o lugar vago numa viagem interminável que se faz de pé. Insinua e goza, permanecendo vago, o lugar. Aparentemente inerte, prenhe de ócio, ao ponto de roubar as vírgulas e impelir a raiva que depois de nos invadir nos faz explodir se não conseguir sair. São, entretanto, devolvidas, as, vírgulas;

Use-se o que se tem à disposição ainda que não haja necessidade. Justifiquem-se assim as existências para que estas permaneçam. Evite-se a náusea mas procure-se o existencialismo. Se for útil, usando as vírgulas, abrace-se, se possível, o utilitarismo. Mas evite-se a sensação de “praticante” optando, em alternativa, pela de “frequentador ocasional”.

Dedicação incondicional pode originar fanatismos, e de “-ismos” já não precisamos. Afinal, temos o aval da alma para o abalo da mesma. Quem precisa seja do que for? A necessidade morreu e na contingência tudo é demasiado vago; nem a padres, nem a paredes confesso.

2007-02-09T11:26:00.001Z

Um conto sobre o Arco-Íris que em tempos escrevi.

Três o ímpar que se segue.

Cinco vezes cem, o máximo de caracteres que me eram permitidos e...

Sete são as cores do arco-íris. Mas um dia que acordou molhado aos primeiros raios de sol, não tinha memória de todas as sete cores e viam-se apenas seis: vermelho, laranja, amarelo, verde, azul e violeta. Qual seria a sétima e para onde teria ido? Talvez o vento me venha dizer que viu a sétima cor do arco-íris; senão ficarão apenas seis. Para garantir a Verdade, Íris diz-me que de todas, o azul é quem mais ama violeta e que desse amor nasceu indigo, a sétima cor que por vezes foge à vista e à memória.

2007-02-06T17:17:00.000Z

Vogando, vagueando, devagar, vagamente, trocando, às vezes, os vês pelos bês como se vê e não se bê; talvez na moda, mas sem remos e à deriva, esperando a vaga para devagar naufragar.

Terra à vista! Sacudir a areia dos olhos para acudir náufragos que antes de mim naufragaram. Ver que a ilha não é deserta e não faltaria companhia mesmo não sendo continental; é terra firme sob o firme firmamento que se afirma mais deserto do que esta ilha que não o é.

Preenchem-se os vazios sem pausas para o café, olhando o firmamento e filtrando a luz de estrelas solitárias que, essas sim, nos acompanham firmemente. É mítica a convivência eremítica que nasce da sorte sem olhar a fortuna e ignorando o acaso.

Por acaso, puro acaso, é caso de se pensar no caso. Que casual casualidade causa este caso? Dá-se o caso de ter como causa uma fortuita felicidade, imprevista mas bem vista, que rompe a monotonia da melodia como o virtuosismo de um solista.

2007-01-26T16:04:00.000Z

“Mãe é só uma” só se pensarmos na de cada um, de uma forma bastante específica e até redutora. Todos temos, para além da nossa mãe biológica, que no caso de termos irmãos também biológicos é partilhada, a inevitável partilha da Mãe Natureza da qual todos somos filhos; até as nossas mães...aquelas biológicas!

A Mãe Natureza é solteira, e o Pai incógnito. Aqueles mais crentes e, talvez até mais felizes, encontram o Pai numa entidade misteriosa muito discutida e raramente ou nunca vista. Será então que somos todos filhos bastardos? Se assim for, é realmente pesada esta herança que sobre nós paira e à qual a Mãe de todos nós nos condena; cruel, esta Mãe, é a mesma que ao pato, ave nobre que no arroz e com laranja é delícia para o palato de muitos, obriga à bigamia.

Todo o pato, excepto aqueles deficientes vítimas de amputação, tem duas patas; assim, por definição, bígamos graças à Mãe Natureza. Palmípedes alados voam para Sul ignorando a culpa pelo espalhar dos vírus. Bígamos, polígamos...digamos que são alheios à situação.

A vitamina C da laranja no arroz, sem o pato, e talvez até sem o arroz, talvez até ajude à cura. Mas quanto à bigamia, a do pato, por culpa da Mãe Natureza, essa obriga as patas a darem o arroz aos patos.

2007-01-22T09:23:00.000Z

Mais vale um pterodáctilo na mão do que dois a voar para a extinção. Era uma Era e agora veio outra; como na Primavera, o ciclo da vida recomeçou, sob o signo da andorinha com ascendente em pterodáctilo.

Na tangencial à grande cidade da planície, o nevoeiro foi substituído por mosquitos que na canção voam como pássaros e, pelo menos por estas paragens, não lhes devem muito em tamanho.

Nevoeiro ou mosquitos, ou talvez até o smog em trânsito do trânsito em trânsito, não permite qualquer avistamento positivo de qualquer das abadias que os sinais informativos vão informando existirem nas proximidades.

O consumo aumenta. O tempo passa. A uva também; não aumenta mas passa. E no final o que fica? Mais vale...

2006-12-31T17:28:00.000Z

As últimas deste ano a dar as últimas são sobre questões de fidelidade. O que está em alta? O que está em baixa? Falamos sempre de fidelidade...?! Em alta a fidelidade quando a confiança anda por baixo. É música para os ouvidos a frequência fiel que é reproduzida quando não eliminada à partida. Push Play!

365 dias, e um é dos fieis. Se forem 366, apenas um será dos fieis. Uma vez em cada quatro há mais um dia no ano, não para os fieis mas para todos. E afinal quem tem confiança para ser fiel?

Fiel é nome de cão. Velho, o meu chama-se Zappa. A idade é uma questão de perseverança; fiel, cumpre cada ano como se tivesse nascido a isso obrigado. A fidelidade é inata porque nunca se põe qualquer questão de confiança; e vai-se aguentando.

Invariável a constante, aguenta firme a pressão; não vai em horóscopos e não ouve a mesma canção. Ascendente só quando sobe, ainda que na vida se encontre na curva descendente do seu tempo biológico. Nariz frio, vai à frente e entra primeiro no novo ano; fiel como sempre.

2006-12-09T02:39:00.000Z

“Ela uma vez...” não parece ser forma de começar um conto. Mas eu não conto e já há muito comecei; por isso: Ela uma vez...sorriu! E assim ficou, pelo menos por um momento, naquele momento que não passou; preto no branco, ficou gravado, sem suporte analógico ou digital, numa memória (um) pouco turva que privilegia o cinzento mas é também capaz de reconhecer as demais cores.

Preto no branco o cinzento deixa de ser cor. No nosso que é um mundo de muitas cores e o cinzento dominante passa aparentemente despercebido. Apontam-me o dedo por apontar o meu ao cinzento culpado: indesculpável. E porque as coisas podem sempre ser piores devemos dar graças por assim não serem.

Num quadro preto o giz escreve a branco tudo o que pode ser apagado. Na vida nada se apaga e tudo fica escrito preto no branco. Olhar o mundo e ver cinzento talvez seja forma de fugir à frieza dos factos, esperando sorrisos coloridos, como aquele, capazes de conquistar espaço no espectro luminoso.

As minhas são memórias coloridas. Para tal qual as manter, olho o mundo cinzento fingindo e fugindo mas sem ignorar as cores que rompem a monotonia cromática. E assim elas ficam gravadas; para sempre recordadas e certamente apreciadas. "Ela uma vez...", acaba assim?

2006-11-28T23:03:00.001Z

Acordar de manhã é bom porque antes se esteve a dormir; apenas por isso. E vão-se esgotando os recursos naturais de um mundo que não pode parar. Combustíveis para aumentar a pressão e a impressão da cafeína para aumentar a tensão. Não há fuga, não há válvula nem escape. Toca o despertador.

Por via oral, ainda que por intravenosa talvez fosse melhor, é servida a doce ilusão de poder e de ser capaz de aguentar...é a via, é a vida. É só mais um; mais outro que não o primeiro e seguramente não será o último. Por via das dúvidas.

O trânsito já nem importa enquanto transito pela via da rotina obedecendo a todos os sinais de sentido obrigatório; contorno respeitosamente todas as rotundas que me levam ao ponto de partida que teimosamente se faz passar por ponto de chegada ainda que nunca seja o ponto final. Passageiro é o condutor em trânsito e o tempo à chegada.

Conto-as aos pares para parecerem metade; muitas mais seriam o dobro do que algum dia eu iria ser capaz de suportar. Impaciente, porque parecem nunca mais acabar e quando acabam pouco falta para recomeçarem, transito até novo ponto de partida onde me espera o trânsito de mais um regresso ao mesmo.

2006-11-11T13:39:00.000Z

Difícil por culpa do temperamento ou do excesso de personalidade. Feitio, que mais não é do que um efeito cuja causa provém daqueles que me acusam de o ter mau. Fosse a vida um jogo, e o principal objectivo de viver amealhar pontos nos confrontos pessoais, e eu perderia por muitos.

Distracção, verdadeira ou conveniente, usada como sal para dar sabor à vida ou, pelo menos, para disfarçar sabores desagradáveis que se escondem sob a forma de dissabores. Fazer-se de conta e no fim nem pedir a conta; prosseguir sem digerir porque nunca nada aconteceu, percebido? Despercebido...

Uns assumem, outros presumem; uns admitem, outros nem por isso. Convém a coincidência, ainda que fruto de artes e de ofícios, porque pode muito bem tratar-se mais outra. Antes da próxima, mais próxima do que se pode imaginar.

Ignorância servida como vingança; à superfície, calor de microondas contrastando como as casas de um tabuleiro de xadrez onde rei é posto em xeque por ir nu. Mas não terá tempo de o matar a pneumonia porque antes matará uma rara doença sanguínea que lhe afecta os glóbulos azuis. E ele nem imagina... Sangue, ainda que azul, real, e que realmente lhe corre nas veias, não é imune a anemias e outras doenças. Xeque-mate.

2006-11-06T22:35:00.000Z

Deserto. Não se vê vivalma num espaço aparentemente infinito e o tempo cristaliza-se. Certamente seremos devorados pelas incertezas; de certeza! O céu azul não o é para todos, e quando estamos sozinhos não nos importamos com as cores que outros vêem.

Ignorando o destino, não sabemos quanto caminho nos falta percorrer. Muito ou pouco não é relativo, é absurdo. E ermo não é sinónimo de inóspito; mas por alguma razão ninguém mora aqui. Porquê?

Antes só do que mal acompanhado; mas a sombra teima em acompanhar. Miragem ou utopia? Se fecharmos os olhos ela persiste? E a sombra, continua lá?

Paranóia e insolação, estado mórbido e mania da perseguição. Vaguear devagar, sem mudar de ar, estiagem desidratando a pele suavemente, áspera, à espera da harmonia que suaviza as formas.

2006-10-31T11:37:00.000Z

A distância é curta e as barreiras inexistentes ou há muito ultrapassadas. Eles são como nós e nós somos como eles. A dita Generation X de escritores é irresponsável e, por isso, responsável pelo encurtar da tal distância e pelo fim de tais barreiras.

O escocês (orgulhoso de o ser) Irvine Welsh é um destes escritores; autor de “Trainspotting” e de diversas outras obras de ficção, menos conhecidas mas nem por isso menos interessantes, que teimam em descrever a nossa como uma sociedade decadente.

É curta também a distância entre a ficção e a realidade, e é pouco definida a barreira entre a realidade e a sátira. Onde começa e acaba a ironia? No fundo, os livros de Irvine Welsh são espelhos que nos reflectem também a nós, de uma forma mais ou menos distorcida; e, interessante é a ideia de não-evolução, aparentemente inerente às personagens, ou seja, ao nosso reflexo mais ou menos distorcido nas ficções. Não existe uma verdadeira evolução. A mudança não é novidade em absoluto mas mais do mesmo com aspecto diferente: lavou, ‘tá novo!

As personagens não estão limitadas a uma ficção e, como a nossa sociedade parece impor, são recicláveis, aparecendo em diversas obras do autor escocês. O mundo vai mudando, sem evoluir, as histórias vão-se cruzando e a ficção vai deixando de o ser.

2006-10-11T13:32:00.000+01:00

Anoiteceu (desfez-se luz). O curioso que procurava uma agulha no palheiro acendeu um fósforo provando assim que a curiosidade pode ser uma actividade incendiária; o curioso, ele mesmo um verdadeiro incendiário, um pirómano piromaníaco, adepto fervoroso da piromania incendiária.

Curiosa a curiosidade, tão rara e preciosa característica que anima o desejo de satisfação do espírito e condiciona o corpo à sua vontade. Parece não ter fim o palheiro e a agulha não existir, mas a indiscrição, talvez maior que o palheiro, não deixa d’existir.

Brincando com o fogo aprendemos muito do que sabemos, e a brincadeira não terminará nunca porque o fogo matou o gato e só o gato. A nossa salvação é, no entanto, também uma maldição porque não podemos, mesmo querendo, deixar de brincar com o fogo. E talvez não se evitem alguns suplícios, mas serão sempre como fogo de palha e a curiosidade prevalecerá.

Dinamizando mente e corpo, reduzindo a cinzas tudo mais, a curiosidade é a combustão que terminará quando do corpo já não for dinâmico e estiver preparado, pela decrepitude da mente, também ele, para ser reduzido a cinzas. Venha a lume o natural lume de todos os que não serão senão vítimas desse lume que os consumirá até que nada mais do que cinzas deles reste. Amanheceu (fez-se luz).

2006-10-09T09:38:00.000+01:00

Ao fim do dia regresso a casa. Agora, novamente, na Via Bassini, que é uma rua nos subúrbios da grande cidade e cujo nome é o de um famoso cirurgião italiano do final do século XIX e do início do século XX. Edoardo Bassini é lembrado como autor do método usado ainda hoje (pelo que sei) na cirurgia da hérnia inguinal.

Nesta rua circulam, sempre cor-de-laranja por fora e de todas as cores por dentro, os transportes públicos milaneses que até são bastante pontuais, se levarmos em conta o facto de esta ser uma cidade caótica. O vermelho do semáforo passa a verde. Assim como algumas coisas demoram a mudar; outras, por sua vez, mudam constante e rapidamente. E ainda que a casa se torne lar, o lar transfere-se e a casa muda de lugar. Trata-se afinal de uma estrutura artificial que nos abriga e nos deixa ser. Sem ser para quem não queremos, pouco importa onde é.

Muda a chave no mesmo porta-chaves. Muda a porta. O recheio é, no entanto, menos sujeito a grandes oscilações e mudanças, tal como a música que ecoa entre as paredes ignorando a louça por lavar. Enche-se a casa de recordações para que esta não deixe de ser lar, mesmo que a louça continue sempre por lavar.

Pass(e)ando pela vida sem nunca se ter a certeza do destino, porque afinal não importa tanto assim o “para onde”, mas convém, no entanto, nunca esquecer a nossa origem. Porque pode sempre voltar-se ao ponto de partida; partir novamente e deixar que o destino seja outro. Sempre em casa.

2006-09-28T15:08:00.000+01:00

Diga-se Auschwitz para evitar dizer-se Oświęcim. Residiu neste lugar/lager o centro de operações da “Solução Final” do Terceiro Reich. Ein Reich, ein Volk, ein Führer. O Reich necessita de espaço, o Volk necessita de ser purificado (desinfectado); e o Führer quer que assim seja necessariamente.

Rudolf Franz Ferdinand Höß passeia-se onde mais tarde será suspenso até que o nó na garganta lhe roube o sopro da vida; ali, onde antes, muitos antes dele, suspiraram e expiraram, guardados pelo arame farpado electrificado e pelos atentos atiradores alemães nas torres de vigia. Arbeit Macht Frei recebe ironicamente os convidados, uma vez que a liberdade resulta não do trabalho mas sim da morte, e a saída definitiva é feita não pelo portão de entrada mas sim pela chaminé do crematório.

A falta de espaço cedo invade Auschwitz que se torna demasiado pequeno para tantos convidados. De Oświęcim a Brzezinka onde nasce Birkenau, vinte vezes maior do que Auschwitz, para provar que as coisas podem sempre piorar. Atravessado o portão da morte, o comboio descarrega os convidados que são imediatamente separados: cabe ao Dr. Josef Mengele decidir sobre questões de aptidão, para que no fim uns morram logo e outros mais tarde. Inaptos em marcha para um banho que nunca irão tomar são aconselhados a escrever o nome nas suas malas e a memorizar o local onde deixam as suas roupas. Despidos e fechados num banho colectivo, esperam a água que nunca chegará enquanto o desinfektionkommando descarrega as latas de “Zyklon-B” no interior do edifício. Fora, a banda toca abafando o desespero dos que não morrem logo.

O lento extermínio preocupa-se com a reciclagem e tudo deve ser aproveitado. O cabelo, ainda que de uma raça inferior, serve para vestir as tropas da raça superior. Dentes de ouro, jóias e outros bens de valor, tudo se armazena no “Canadá” para ajudar a causa purificadora. Quantos, não se sabe ao certo; mas muitos...muito provavelmente.

2006-09-13T13:55:00.000+01:00

Às 9 horas e 11 minutos da manhã do dia 13 do mês de Setembro do ano de 2006 espera-se pelo 93 que é um veículo eléctrico mas não anda sobre carris. O 23, que passa um pouco mais adiante, e é também um veículo eléctrico, esse sim, anda sobre carris. Tanto o 23 como o 93 são veículos eléctricos; ambos são cor-de-laranja. Seguem diferentes direcções mas, aqui, o seu percurso cruza-se: Um, o 23, sobre carris, o outro, o 93, sobre o asfalto, hoje, no dia 13 do mês de Setembro do ano de 2006, pelas 9 horas e 11 minutos da manhã. A cena repete-se em muitos outros dias, com outros e com os mesmos números.

7 carros, 2 bicicletas e 3 motociclos atrasam a viagem do 93 que anda sobre o asfalto e não sobre carris. Os 7 carros passam a ser apenas 5 depois de 2 paragens do 93, mas às 2 bicicletas junta-se outra, e passam então a ser 3 as bicicletas; os 3 motociclos entretanto desapareceram. O 93, sempre cor-de-laranja, costuma chegar a horas.

Números, medidas, quantidades e até superstições. Hoje é quarta-feira e não sexta-feira, mas é também o dia 13 deste mês. Talvez porque em Itália os supersticiosos temam mais o dia 17, a viagem do 93 corre sem problemas. E o 93 chega ao destino; cor-de-laranja sobre o asfalto, o 93 chega à hora prevista.

Hoje, quarta-feira, dia 13 de Setembro de 2006, 414 anos depois da morte de Michel de Montaigne, já depois da reforma do calendário operada pelo Papa Gregório XIII, o 93 chegou a horas. Amén.

2006-09-12T13:36:00.000+01:00

Plutão esquecido, frio, ao longe, foi despromovido. Deixou de ser o que sempre foi desde que foi descoberto para passar a ser o que a distância e a comunidade científica permitem. O sempre gelado deus dos infernos, na sua órbita distante do Sol, é agora visto como nunca visto desde que foi visto pela primeira vez.

O que não se sabe, o que não se vê, o que não se pensa, o que não se acredita, o que não é presente é o que deixa de ser: é passado. Da verdade à mentira, uma traição. E finge-se o que não se sente, sente-se o que se finge não sentir; faz-se de conta que Plutão nunca foi um planeta. Afinal qual a importância? Antes de o conhecermos não nos fazia falta. Que importa quantos são?

Plutão abatido, enfrentou o pelotão de fuzilamento, e foi abatido. Deixou de pertencer ao sistema solar por ser periférico e insignificante. Inevitavelmente a distância e o isolamento resultaram num esquecimento sem dó maior; lá, a gravidade não atrai mais do que uma pena pequena.

Decadente como a chegada do Outono que rouba a vida às cores saturadas do Verão e vai anunciando o fim de um ciclo, o inevitável completar de uma vida. Se prima a Vera, esmera-se o Outono por acabar com o Verão antes que chegue o Inverno...que inferno!

2006-08-18T00:42:00.000+01:00

Pinga o nariz como que a chover no molhado. Um lenço de papel deixa-o irritado; vermelho. Espirra para manifestar todo o seu descontentamento, e outro lenço irrita-o ainda mais.

Seco ou molhado? Húmido, vá lá – fresco alfacinha! Pintura a óleo em verde alface e vermelho nariz, que são as cores da bandeira nacional. Gripe aviária ou simples estado febril? Alegre alergia ou mania da perseguição? Anti-histamínico ou comprimidos para o coração?

Ter ou não ter? – eis a questão. Pegar ou largar, mas quem ma pegou? Foi a chuva? Foi a gente? Pode ter sido um pato doente. Veio do frio ou com a corrente de ar quente? Apenas sei que me sinto dormente.

A doença deveria incitar ao egoísmo. A doença nasce da partilha, voluntária ou involuntária. Agulhas, sangue e fluídos corporais...até de outros animais!

2006-08-16T03:05:00.000+01:00

Senha ou ticket, para aguardar a nossa vez. Somos um número. Somos o número impresso no papel, acompanhado pela memória da hora de chegada e pela profecia do “tempo de espera previsto”. O LCD ou o plasma pendurado na parede ditará o tempo que ficaremos pendurados até que um funcionário público nos atenda. Questões de tempo são sempre complexas...

"Aguarde s.f.f."?! Haverá outra alternativa? O funcionário esquece (se alguma vez soube) ou ignora (se realmente sabe) as suas funções e maltrata quem, indirectamente, lhe paga. Não se esperem sorrisos e esqueça-se a alegria no trabalho: fossem cinzentos e seriam confundidos com elefantes. Sempre de trombas!

A Segurança Social segura a sociedade durante várias horas. O problema de retenção resolver-se-ia com um laxante social que permitisse evacuar toda a merda mais depressa. Dêem uma cenoura ao bur(r)ocrático.

Agosto é mês de férias para muitos. Um pouco por toda a parte vai-se vendo e ouvindo o slogan “vá para fora cá dentro”. Reformule-se: “vá para fora lá dentro”; que tal passar as férias num qualquer edifício estatal, enterrado em impressos (muitos dos quais desnecessários) esperando em filas intermináveis para resolver problemas que nunca existiram? “Está previsto que você espere 4 horas e 21 minutos” – não é tempo, é destino.

2006-08-13T03:22:00.000+01:00

"Welcome to Hellgarve" – diz a tabuleta sob o sol escaldante, assinalando o fim do alcatrão, recebendo turistas destas e de outras paragens. Exposto ao sol tudo tem sombra mas, nesta terra árida, sombra não se encontra nem em miragens.

Na praia não se frita o bacon nem os ovos para o pequeno almoço; passa-se directamente para o almoço na areia: fritam-se bifes temperados com a bebida da noite anterior. Do espaço a NASA vê o planeta aquecer, a muralha da China, os fogos em Portugal, e a pele vermelha dos veraneantes.

70% dos corpos evapora, e o que sobra tosta, daqueles que gostam do Sol alto e da sombra curta. Veraneantes veteranos vergonhosamente exibem o vermelho substituto do bronze. Invariavelmente o excesso de peso deixa pregas brancas que favorecem o contraste: Seca a pele, seca.

Areia na cabeça daqueles que desejam que a areia espelhe. Espelho meu, espelho meu, há porventura alguém mais moreno do que eu? “Não!” – respondeu o cancro da pele.

2006-07-30T03:03:00.000+01:00

É irrelevante o relevo da sociedade neste mundo global. Pressupõe-se que a origem dos indivíduos seja a mesma mas eu sou filho único, e de onde vim não veio mais ninguém; sou um indivíduo individual, entenda-se.

Animal? Sim. Social? Nem por isso. Sociável? Saciável! Porque “sociável” é status; e “saciável” é predisposição para a realização individual. Uma vez saciado surge a satisfação; pelo que se conseguiu no passado e por tudo o que conseguirá no futuro. A satisfação pessoal depende, portanto, do sucesso da predisposição natural do animal pouco social e saciável.

Sem classe nem ordem, com classe para não obedecer à desordem, faço e não sigo para que sigam e façam aquilo que acredito que deva ser seguido e feito. Anarquista avesso à sociedade? Nada disso! A liberdade individual não é limitada tão facilmente; a individualidade individual é adepta de regras que protejam o seu espaço e a sua liberdade. Mas a sociedade tal qual a conhecemos está do avesso, pronta para ser lavada, centrifugada e pendurada numa corda.

A sociedade de classes, outrora dividida em alta, média e baixa, é hoje dividida em “aqueles que limpam o cu com folha dupla”, “aqueles que limpam o cu com folha simples” e “aqueles que limpam o cu aos dedos”.

2006-07-20T20:52:00.000+01:00

Há pão? – ouve-se perguntar durante um passeio na Baker Street, sem se ouvir qualquer resposta. Em frente ao 221b da mesma rua evita-se um “elementar, meu caro Watson” porque, isso sim, seria fictício. Alguém, algum dia, leu tal coisa nos livros? Por que raio tal frase se colou à criação de Sir Arthur Conan Doyle?

Watson: Dr. John Hamish Watson, companheiro de aventuras de Sherlock Holmes. Sem alguma vez ouvir tal “elementar...”, ouviu certamente o som do violino do famoso detective que na cocaína encontrava a inspiração; inspirava-se, inspirava-se...e inspirava-se!

Elementar; simples; mas sempre subjectivo. Aquém ou além, sempre defeituoso ou excessivo. O carácter subjectivo da subjectividade inerente à condição de sujeito, sujeita à sujeição. O melhor mesmo é pedir um refresco de limão. Há pão?

Comido o [pão] que o diabo amassou, olha-se em frente para se ver o horizonte fugir. Ténue linha que não se cansa, não se quebra, não se torce; dividindo o aquém do além assegura a condição defeituosa do sujeito excessivo.

2006-07-07T13:51:00.000+01:00

Afinidades que desafinam: O elefante mereceria mais respeito; deveria até ser alvo de admiração e inveja pela dimensão! Sem grande esforço observamos que perante a probóscide do gigantesco paquiderme, em nós nada encontramos que não nos assemelhe mais a um reles insecto díptero: ignorem-se os números para evitar o embaraço; não deve sequer ser usada a mesma escala para comparar grandeza(...s?). Almejemos então a algo exequível: a memória! Que bom seria ter memória idêntica à do paquiderme probóscideo.

Zonas há, no nosso país e alhures, onde hominídeos avessos à água (talvez porque, ao contrário do elefante, sejam maus nadadores), atingiram o estatuto de “paquiderme” dada a camada de cascão que os cobre por inteiro, os defende contra as agressões do meio, e vai também mantendo à distância todo e qualquer ser vivo com capacidades olfactivas. Ignorando a dimensão proboscídea, e tendo já conseguido um lugar honroso no restrito grupo dos paquidermes, os hominídeos procuram então adquirir memória semelhante àquela do animal que a cromática acusa cinzento.

Como resultado de tal esforço, o homínideo conclui que memória implica ter presente o passado. Surge assim o revivalismo que porém não identifica completamente presente com passado. Por exemplo: Antigamente o Mini tinha tal nome porque era o de um carro pequeno; o Volkswagen era o carro do povo porque Hitler desejava que fosse tão económico que o povo fosse capaz de o adquirir; e o Mercedes, que por norma era cinzento, era, também por norma, grande. Hoje o Mini é maior que alguns Mercedes, e o Volkswagen chega a custar mais do que alguns Mercedes.

Revivalismo é ter presente um passado defeituoso. No futuro a virtude consistirá em saber se o Mini era ou não mais pequeno do que um Mercedes, que então será um carro colorido por hominídeos cinzentos que nunca saberão porque raio alguém se lembrou de dar o nome de Volkswagen a um carro que poucos poderão ter. O Hitler era mesmo mau...por gozar assim com a gente!

2006-06-25T14:16:00.000+01:00

Modernices. Ser moderno é desprezar conservadorismos; as regras são abolidas para dar lugar à excepcional excepção. O passado não deixa saudade porque não se pensa (no presente); corre-se (para o futuro). Há uma procura pela impressão e por impressionar impressionantemente. Pleonasmos são in, excepto os clássicos que são out. Ida a passividade activa, prima a actividade passiva.

No mundo moderno não morremos. No mundo moderno não há funerais. No mundo moderno há upgrades. No nosso mundo há substituições. Hoje há falta de memória. A moda surge hoje onde aqueles que eram mortais tinham valores morais. Ética perde para Estética. De que vale a moral perante a moda afinal?

O primeiro homem foi imortal até ao dia da sua morte; então morreu, e essa morte fez de todos nós mortais. Não seríamos mortais se ninguém tivesse morrido antes! No mundo que antecedeu o mundo moderno morria-se. No mundo que antecedeu o moderno havia funerais. No mundo que antecedeu o moderno éramos insubstituíveis. Esse era um mundo cinzento e fora de moda: completamente out!

Perca-se a memória para se atingir a imortalidade. Todas as regras subsistem até aparecer qualquer excepcional excepção. Nós somos excepcionalmente excepcionais; somos a excepção.

2006-06-23T05:25:00.000+01:00

A rosa-dos-ventos já não indica qualquer rumo porque há muito perdeu as pétalas. Restam apenas espinhos que, não indicando um rumo específico, fazem com que todos eles pareçam difíceis e tortuosos.

Vogando vagamente nas vagas em voga, segurando o leme, à procura de bons ventos que levem a bom porto; a bordo, enquanto o vento sopra ora de bombordo ora de estibordo, controlando o casco, curando a quilha da popa até à proa, sem nunca dar à ré.

Senhor do destino não acredita nem no seu nem no de ninguém. A vida é o que dela faz e o que dela é feita... E o que é feito dela?! Boa fortuna traz a ilusão de controlo que se revela traidora, ameaça afundar e prenuncia naufragar.

Sem rumo e sem rum, sem rato e sem rolha, sem corda e sem bóia, sem destino ou descanso, aguenta a violência de tudo menos a do mar.

2006-06-19T02:22:00.000+01:00

O nacionalismo é um fenómeno problemático na sociedade actual. Não se caia, no entanto, no erro de confundir o nacionalismo de hoje com fenómenos de tempos idos, fruto de uma qualquer espécie de revivalismo.

Hoje, o nacionalismo é uma ocupação dos tempos livres como outra qualquer. A opção por esta ocupação não exige grande investimento económico: hoje podemos vestir as cores da bandeira pelo preço da chuva, graças à campanha do Hipermercado do Tio Belmiro. Desembolsando quantia idêntica à necessária para que se bebam dois cimbalinos, podemos vestir uma camisola com os símbolos nacionais; e por quantia idêntica à necessária para que se coma uma francesinha e se beba um fino, podemos vestir uma réplica da camisola a que Eusébio limpou as lágrimas no mundial de futebol de 1966.

O fácil acesso da plebe aos símbolos nacionais provocou o incumprimento de muitas regras implícitas ao uso de tais símbolos; a plebe não respeita os símbolos nacionais, a plebe é ignorante; a plebe desconhece que no Artigo 10.º das regras que regem o uso da Bandeira Nacional, é expressamente proibido o uso decorativo da mesma, a plebe é ignorante; a plebe nem a letra do Hino sabe, a plebe é ignorante. A plebe é nacionalista porque a selecção nacional de futebol precisa do apoio de todos, a plebe é ignorante. A plebe reprova o nacionalismo da extrema-direita, a extrema-direita é plebe como a plebe.

Os Poderes, ainda que separados, são plebe em Portugal. Homicídio cometido pela extrema-direita é julgado como genocídio porque a cor da pele ainda importa. Plebe: gente pequena de pequenez moral que é o cancro de um país pequeno contaminado pela ambiguidade. A plebe do país laico, sendo maioritariamente composta por Católicos Romanos, reza a todos os santos para que a nossa selecção vença na Alemanha. E a moda, ainda que passageira, não deixa o condutor escolher o caminho; a bandeira vai perdendo cor, hasteada invertida e inadvertidamente.

2006-06-12T19:44:00.000+01:00

Demasiado livresco. Lucubrações que dificilmente se percebem, dada a forma enigmática sob a qual se apresentam, minam este espaço. Presunçoso, vaidoso, pretensioso e...insolente. Banais trivialidades, incompreensíveis e dominadas pela arrogância irritante do excessivo uso de palavras caras. Haja paciência; haja dicionário!

Não creio, contudo, que se trate de um intencional exercício de virtuosismo. Não se trata, afinal, de uma representação de Cristo em perspectiva; nem do desenho de uma circunferência perfeita. É muito simplesmente um irónico aproveitamento deste espaço, para o exibicionismo que visa satirizar.

Aos mirones cabe a árdua tarefa de filtragem das palavras caras que atulham os textos, para que estes se tornem compreensíveis ou, muito simplesmente, desapareçam por completo. Por isso, talvez virtuosos sejam aqueles que consomem o exibicionismo deste mundo virtual.

No mundo real, Ângelo Alves é autor de Prolegómenos a uma Ontologia Pluridimensional: dialética, ascensional, plenificante. Este volume da Imprensa Nacional da Casa da Moeda tem um custo para todos os curiosos que não fiquem já satisfeitos com a leitura do título; Sem qualquer intenção de denegrir Ângelo Alves, a sua obra (da qual conheço apenas o título e não o seu conteúdo), ou a Imprensa Nacional da Casa da Moeda, neste espaço é oferecida semelhante excitação para a cada vez mais popular masturbação intelectual...grátis!

2006-06-09T19:34:00.000+01:00

Fosse eu um poeta ou um romântico incurável versado em versar, e elevaria o assunto que pretendo tratar a uma superior composição poética digna de ser cantada por um lírico qualquer: Ode ao Pé.

Pé: é o nosso fundamento físico. Os intelectuais perdem-se na demanda do fundamento metafísico que sustente a nossa existência; lançam-se em discussões num mar revolto de ideias revoltosas onde ninguém tem pé. Por isso, ou talvez não, reivindico a importância do pé. Um, ou dois, bem assentes no terra, seriam fundamento mais do que suficiente para uma existência sustentada.

Mas a nossa é uma existência insustentável, independentemente de tudo o que a sustenta. Bem vistas as coisas, pé ante pé, vamo-nos aproximando de tudo o que desconhecemos e, ao pé de onde já não temos pé, afundamos.

Vá pelos seus dedos do metatarso ao tarso mas não seja digitígrado; seja plantígrado e não admita a fotossíntese da planta do seu pé.

2006-06-08T20:35:00.000+01:00

Alienígena: Acreditar que não estamos sós, para que não acreditemos estar sós com tantos como nós. Deus: Acreditar que a nossa perfeição teve origem numa ainda mais perfeita, para que haja uma causa e não sejamos um defeito. Enfim...acreditar!

Em Deus não acredito; não saberia que forma dar-lhe. O antropomorfismo divino parece-me ignóbil. Acredito mais facilmente em alienígenas; seres esbeltos e cabeçudos, vindos de outras dimensões. Só assim a nossa existência não provoca qualquer eco no universo.

O alienígena é ente para nos visitar a meio da noite e muito mais. É até ente suficiente para nos implantar chips no crânio e para nos usar como cobaia em experiências que não somos capazes de entender.

Acreditar que acreditamos para que acreditemos ser possível acreditar. Há dúvidas? Acredito...

2006-06-03T13:25:00.000+01:00

Uma questão de equilíbrio. Na vida o que realmente parece importar é o resultado do confronto de forças contrárias. A própria vida surge associada ao seu contrário: a morte. E na vida o equilíbrio é ditado pela balança que procura a equidade das forças contrárias que nos seus pratos se identificam e se confundem numa justa medida.

Sob a balança vivemos como num quadro de Monet, saltando de nenúfar em nenúfar, procurando o tal equilíbrio que não perturbe a ordem natural das coisas. Impressionista ou até mesmo impressionante: só notamos o vento se este estiver contra nós; se soprar a nosso favor, talvez digamos que não existe. E, da mesma forma, enquanto saltamos de nenúfar em nenúfar, notamos mais facilmente tudo aquilo que nos dificulta a tarefa.

Invariavelmente acabaremos entre os nenúfares, caídos num lago que deverá ter assumido proporções oceânicas, como o casco de um velho navio abandonado. As cores do quadro de Monet diluíram-se entretanto; esbatidos e abatidos, apodrecemos à deriva.

A ordem natural das coisas, sob o signo do equilíbrio, implica que sejamos substituídos por existências de valor: verdadeiras, belas e boas. Durante a vida perdemos valor? Verdade? Beleza? Bondade? É uma questão de equilíbrio.

2006-05-26T10:35:00.000+01:00

Tempo: irreversível, talvez indefinível; a sua existência obriga a existência a mudar, permanecendo imutável. É grave a gravidade ajudada pelo Tempo que nunca está do nosso lado mas acima de nós, pesando. Talvez por isso...

Il faut être toujours ivre. Tout est là: c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.*

Deve-se estar sempre embriagado. Nada mais conta. Para não sentir o horrível fardo do Tempo que esmaga os vossos ombros e vos faz pender para a terra, deveis embriagar-vos sem tréguas.**

*Charles Baudelaire, Petits Poèmes en Prose, 1869. **Tradução de José Saramago.

2006-05-24T10:00:00.000+01:00

Montaigne: Nome de lugar adoptado por Michel Eyquem, autor dos “Ensaios”. Montaigne é, ainda hoje, um pequeno lugar que se situa no Périgord, poucos quilómetros a Este de Bordéus. E neste pequeno lugar, hoje dito “Saint-Michel de Montaigne”, podemos ainda ver o castelo de Michel Eyquem e a torre onde este escreveu a sua obra.

Não sou grande adepto de peregrinações, se falarmos no sentido mais religioso do termo, mas gosto de visitar lugares onde viveram pessoas que frequento em livros e noutros documentos. A minha visita a Montaigne pouco teve de semelhante a uma ida a Fátima porque por promessa irei apenas à Austrália: “não morro sem lá ir!”.

A Montaigne fui de carro, e ainda durante o Inverno passado. Parti à noite em direcção a Norte e antes de amanhecer já estava preso numa serra galega com as estradas cortadas pela neve. O Sol nasceu e fiz-me de novo à estrada. Antes do Sol se pôr já estava em Bordéus. No dia seguinte fui ao pequeno lugar de “Saint-Michel de Montaigne”.

Sítio pacato. Não direi que o lugar ficou parado no tempo porque tal seria um “lugar comum” e Montaigne nada tem de comum. Visitei o castelo e estive na torre onde séculos antes Michel escreveu os seus “Ensaios”. Por prazer, num lugar agradável como aquele, exercício de autognose parece quase inevitável.

2006-05-23T00:16:00.000+01:00

Detestável: Detesto gente. Detesto multidões. Detesto esperar. Detesto andar de autocarro. Detesto voar. Detesto as refeições que servem nos aviões.

Antes das companhias aéreas “low cost”, voar implicava ir-se de autocarro até ao pássaro de ferro onde se tinha lugar marcado; agora vai-se a pé para o avião e nem se tem lugar marcado. No fundo, o “low cost” implica a eliminação dos “luxos” supérfluos. Daí que também não sirvam qualquer refeição gratuita durante o vôo. Mas eu detesto andar de autocarro e...será que alguém gosta realmente das refeições servidas a bordo dos aviões? As companhias aéreas “low cost” eliminaram “luxos” ou torturas?

Claro que não ter lugar marcado num avião é diferente. Detesto voar. Detesto não ter lugar marcado quando vôo. Nas companhias aéreas “low cost” a tortura é psicológica: Não vou para o avião de autocarro, mas quando lá chegar, sem música vou jogar o jogo da cadeira para encontrar o meu lugar. Não me vão servir uma refeição gratuita mas vão tentar vender-me uma; pagar por uma refeição assim faz-me pensar na fome em África.

Detesto voar. E não salto de pára-quedas porque tenho como objectivo terminar a minha vida com igual número de descolagens e aterragens.

2006-05-15T12:45:00.001+01:00

Existe em nós uma natural tendência para a autodestruição. Pior, tendemos naturalmente para uma existência penosa. Talvez este seja um factor atenuante para a nossa natureza autodestrutiva. Mas esta tendência não é de fácil explicação. As evidências apontam para uma incapacidade inata para discernir entre o essencial e o acessório; esta incapacidade encontra-se aliada a uma evidente (e inacreditável) segurança nos juízos.

As crias (ditas “bebés”), tal como nós quando o éramos, assumem comportamentos que os adultos consideram estranhos; os adultos riem e desculpam (acreditando que realmente devem desculpar) tais comportamentos e erros de juízo, quando, por exemplo, as crias dão mais atenção ao papel de embrulho do que ao patinho de borracha que vinha embrulhado. Não é sequer contemplada a hipótese de que realmente o embrulho é mais interessante do que o patinho de borracha. Note-se que no que respeita a novidade, o patinho de borracha não tem qualquer vantagem sobre o papel de embrulho. Acredito que se o patinho não fosse de borracha, e fosse sim um patinho verdadeiro, com vida, a coisa seria diferente. A cria aparentemente opta pelo acessório. Mas, dada a possibilidade, a cria opta pela vida...certo?

A cria cresce; luas e marés vão passando. E a cria deixa de ser cria. Dilui-se num mar de gente. É social. E agora escolhe o patinho de borracha. O patinho de borracha é essencial; o papel de embrulho é acessório. Não admite, no entanto, desprezar a vida. Mas a vida já não é vivida com gozo. O gozo na vida perdeu-se com o aparecimento da responsabilidade. E longe vão os tempos em que o papel de embrulho nos fazia feliz. Agora queremos, pelo menos, o patinho de borracha que todos têm; se conseguirmos um outro, um que ainda ninguém tem, melhor!

O patinho de borracha não tem pena; nem da nossa vida penosa, cheia de acessórios e cada vez mais distante de tudo o que é essencial.

2006-05-07T19:16:00.000+01:00

No princípio era o nada. Depois Deus criou o Universo. Não satisfeito, não descansou sem antes criar o Homem. A mulher veio depois; já em clara fase de pouca inspiração, foi de uma costela de Adão que Deus a criou. Seguiu-se o que todos sabemos. E como nenhum efeito nasce sem causa (nem mesmo os especiais), causas não faltaram nos tempos que se seguiram: assim apareceu o pecado original e o fruto desse pecado, o aborto e o bloco de esquerda, a coca-cola e as armas de destruição maciça, os agrafos e os vendedores de bíblias, as perversões e os depravados, os crentes e os outros, etc. e tal.

Mais tarde, um novo princípio; um novo Universo. Desta vez foi o Homem quem o criou. O novo Universo é virtual mas em tudo procura imitar o real. Das maiores evidências aos mais pequenos detalhes, o virtual vai relegando o real para segundo plano e, para gerações futuras, o real e o virtual poderão substituir o ovo e a galinha e...será que vão saber com quê se fazem omeletas?

Agora também eu aderi ao virtual. Pelo menos no que respeita à “bloguice”: Blog, ou versão económica de “weblog” que adapta do real aquilo que outrora designava um registo de entradas, um diário de bordo ou coisa semelhante. Fosse o meu blog um diário de bordo, e estaria eu à espera de um iceberg que me afundasse para fazer dele motivo de interesse. Sendo o virtual diferente do real, o termo “blog” abastardou-se e, para os que não serão capazes de fazer omeletas, o blog será como um instrumento de exibicionismo. Todos, mesmo aqueles que nada têm para dizer e aqueles que poderão ter algo para dizer mas ninguém que o queira ouvir, podem gratuitamente exibir-se neste mundo virtual.

Eu quero apenas que sejam bem-vindos, aonde quer que estejam, todos os mirones que espreitem este blog, mas desde já vos aviso: aqui nada encontrarão que tenha sido escrito só para vocês; tudo será escrito POR e raramente PARA. Se algum dia alguém testar a minha fraca memória e me perguntar “onde estava no dia 25 de Abril?”, talvez este blog seja de alguma utilidade. Até lá serei um exibicionista; vocês serão mirones. Os vossos comentários, caso os haja, serão o princípio da mudança...ou não...