Acordar de manhã é bom porque antes se esteve a dormir; apenas por isso. E vão-se esgotando os recursos naturais de um mundo que não pode parar. Combustíveis para aumentar a pressão e a impressão da cafeína para aumentar a tensão. Não há fuga, não há válvula nem escape. Toca o despertador.

Por via oral, ainda que por intravenosa talvez fosse melhor, é servida a doce ilusão de poder e de ser capaz de aguentar...é a via, é a vida. É só mais um; mais outro que não o primeiro e seguramente não será o último. Por via das dúvidas.

O trânsito já nem importa enquanto transito pela via da rotina obedecendo a todos os sinais de sentido obrigatório; contorno respeitosamente todas as rotundas que me levam ao ponto de partida que teimosamente se faz passar por ponto de chegada ainda que nunca seja o ponto final. Passageiro é o condutor em trânsito e o tempo à chegada.

Conto-as aos pares para parecerem metade; muitas mais seriam o dobro do que algum dia eu iria ser capaz de suportar. Impaciente, porque parecem nunca mais acabar e quando acabam pouco falta para recomeçarem, transito até novo ponto de partida onde me espera o trânsito de mais um regresso ao mesmo.

Difícil por culpa do temperamento ou do excesso de personalidade. Feitio, que mais não é do que um efeito cuja causa provém daqueles que me acusam de o ter mau. Fosse a vida um jogo, e o principal objectivo de viver amealhar pontos nos confrontos pessoais, e eu perderia por muitos.

Distracção, verdadeira ou conveniente, usada como sal para dar sabor à vida ou, pelo menos, para disfarçar sabores desagradáveis que se escondem sob a forma de dissabores. Fazer-se de conta e no fim nem pedir a conta; prosseguir sem digerir porque nunca nada aconteceu, percebido? Despercebido...

Uns assumem, outros presumem; uns admitem, outros nem por isso. Convém a coincidência, ainda que fruto de artes e de ofícios, porque pode muito bem tratar-se mais outra. Antes da próxima, mais próxima do que se pode imaginar.

Ignorância servida como vingança; à superfície, calor de microondas contrastando como as casas de um tabuleiro de xadrez onde rei é posto em xeque por ir nu. Mas não terá tempo de o matar a pneumonia porque antes matará uma rara doença sanguínea que lhe afecta os glóbulos azuis. E ele nem imagina... Sangue, ainda que azul, real, e que realmente lhe corre nas veias, não é imune a anemias e outras doenças. Xeque-mate.

Deserto. Não se vê vivalma num espaço aparentemente infinito e o tempo cristaliza-se. Certamente seremos devorados pelas incertezas; de certeza! O céu azul não o é para todos, e quando estamos sozinhos não nos importamos com as cores que outros vêem.

Ignorando o destino, não sabemos quanto caminho nos falta percorrer. Muito ou pouco não é relativo, é absurdo. E ermo não é sinónimo de inóspito; mas por alguma razão ninguém mora aqui. Porquê?

Antes só do que mal acompanhado; mas a sombra teima em acompanhar. Miragem ou utopia? Se fecharmos os olhos ela persiste? E a sombra, continua lá?

Paranóia e insolação, estado mórbido e mania da perseguição. Vaguear devagar, sem mudar de ar, estiagem desidratando a pele suavemente, áspera, à espera da harmonia que suaviza as formas.

A distância é curta e as barreiras inexistentes ou há muito ultrapassadas. Eles são como nós e nós somos como eles. A dita Generation X de escritores é irresponsável e, por isso, responsável pelo encurtar da tal distância e pelo fim de tais barreiras.

O escocês (orgulhoso de o ser) Irvine Welsh é um destes escritores; autor de “Trainspotting” e de diversas outras obras de ficção, menos conhecidas mas nem por isso menos interessantes, que teimam em descrever a nossa como uma sociedade decadente.

É curta também a distância entre a ficção e a realidade, e é pouco definida a barreira entre a realidade e a sátira. Onde começa e acaba a ironia? No fundo, os livros de Irvine Welsh são espelhos que nos reflectem também a nós, de uma forma mais ou menos distorcida; e, interessante é a ideia de não-evolução, aparentemente inerente às personagens, ou seja, ao nosso reflexo mais ou menos distorcido nas ficções. Não existe uma verdadeira evolução. A mudança não é novidade em absoluto mas mais do mesmo com aspecto diferente: lavou, ‘tá novo!

As personagens não estão limitadas a uma ficção e, como a nossa sociedade parece impor, são recicláveis, aparecendo em diversas obras do autor escocês. O mundo vai mudando, sem evoluir, as histórias vão-se cruzando e a ficção vai deixando de o ser.

Anoiteceu (desfez-se luz). O curioso que procurava uma agulha no palheiro acendeu um fósforo provando assim que a curiosidade pode ser uma actividade incendiária; o curioso, ele mesmo um verdadeiro incendiário, um pirómano piromaníaco, adepto fervoroso da piromania incendiária.

Curiosa a curiosidade, tão rara e preciosa característica que anima o desejo de satisfação do espírito e condiciona o corpo à sua vontade. Parece não ter fim o palheiro e a agulha não existir, mas a indiscrição, talvez maior que o palheiro, não deixa d’existir.

Brincando com o fogo aprendemos muito do que sabemos, e a brincadeira não terminará nunca porque o fogo matou o gato e só o gato. A nossa salvação é, no entanto, também uma maldição porque não podemos, mesmo querendo, deixar de brincar com o fogo. E talvez não se evitem alguns suplícios, mas serão sempre como fogo de palha e a curiosidade prevalecerá.

Dinamizando mente e corpo, reduzindo a cinzas tudo mais, a curiosidade é a combustão que terminará quando do corpo já não for dinâmico e estiver preparado, pela decrepitude da mente, também ele, para ser reduzido a cinzas. Venha a lume o natural lume de todos os que não serão senão vítimas desse lume que os consumirá até que nada mais do que cinzas deles reste. Amanheceu (fez-se luz).

Ao fim do dia regresso a casa. Agora, novamente, na Via Bassini, que é uma rua nos subúrbios da grande cidade e cujo nome é o de um famoso cirurgião italiano do final do século XIX e do início do século XX. Edoardo Bassini é lembrado como autor do método usado ainda hoje (pelo que sei) na cirurgia da hérnia inguinal.

Nesta rua circulam, sempre cor-de-laranja por fora e de todas as cores por dentro, os transportes públicos milaneses que até são bastante pontuais, se levarmos em conta o facto de esta ser uma cidade caótica. O vermelho do semáforo passa a verde. Assim como algumas coisas demoram a mudar; outras, por sua vez, mudam constante e rapidamente. E ainda que a casa se torne lar, o lar transfere-se e a casa muda de lugar. Trata-se afinal de uma estrutura artificial que nos abriga e nos deixa ser. Sem ser para quem não queremos, pouco importa onde é.

Muda a chave no mesmo porta-chaves. Muda a porta. O recheio é, no entanto, menos sujeito a grandes oscilações e mudanças, tal como a música que ecoa entre as paredes ignorando a louça por lavar. Enche-se a casa de recordações para que esta não deixe de ser lar, mesmo que a louça continue sempre por lavar.

Pass(e)ando pela vida sem nunca se ter a certeza do destino, porque afinal não importa tanto assim o “para onde”, mas convém, no entanto, nunca esquecer a nossa origem. Porque pode sempre voltar-se ao ponto de partida; partir novamente e deixar que o destino seja outro. Sempre em casa.

Diga-se Auschwitz para evitar dizer-se Oświęcim. Residiu neste lugar/lager o centro de operações da “Solução Final” do Terceiro Reich. Ein Reich, ein Volk, ein Führer. O Reich necessita de espaço, o Volk necessita de ser purificado (desinfectado); e o Führer quer que assim seja necessariamente.

Rudolf Franz Ferdinand Höß passeia-se onde mais tarde será suspenso até que o nó na garganta lhe roube o sopro da vida; ali, onde antes, muitos antes dele, suspiraram e expiraram, guardados pelo arame farpado electrificado e pelos atentos atiradores alemães nas torres de vigia. Arbeit Macht Frei recebe ironicamente os convidados, uma vez que a liberdade resulta não do trabalho mas sim da morte, e a saída definitiva é feita não pelo portão de entrada mas sim pela chaminé do crematório.

A falta de espaço cedo invade Auschwitz que se torna demasiado pequeno para tantos convidados. De Oświęcim a Brzezinka onde nasce Birkenau, vinte vezes maior do que Auschwitz, para provar que as coisas podem sempre piorar. Atravessado o portão da morte, o comboio descarrega os convidados que são imediatamente separados: cabe ao Dr. Josef Mengele decidir sobre questões de aptidão, para que no fim uns morram logo e outros mais tarde. Inaptos em marcha para um banho que nunca irão tomar são aconselhados a escrever o nome nas suas malas e a memorizar o local onde deixam as suas roupas. Despidos e fechados num banho colectivo, esperam a água que nunca chegará enquanto o desinfektionkommando descarrega as latas de “Zyklon-B” no interior do edifício. Fora, a banda toca abafando o desespero dos que não morrem logo.

O lento extermínio preocupa-se com a reciclagem e tudo deve ser aproveitado. O cabelo, ainda que de uma raça inferior, serve para vestir as tropas da raça superior. Dentes de ouro, jóias e outros bens de valor, tudo se armazena no “Canadá” para ajudar a causa purificadora. Quantos, não se sabe ao certo; mas muitos...muito provavelmente.